Pomos de uma terra dura
Dilacere este silêncio constrangido.
Rompamos este hímen de quilômetros.
Vocês, já lhes disse,
são das pessoas que mais amei ao conhecer.
Mas vocês...
eu as vejo numa proporção bem menor do que gostaria.
Paralelamente,
escrevo numa proporção tambem menor
do que eu quero pra minha vida.
Cruzadamente,
é pra vocês e poucas pessoas inéditas
que eu escrevo.
As pessoas que mais valem a pena,
os trabalhos que mais valem a pena,
alimentam a alma, alimentam meus sorrisos.
Alimentariam bem mais o tempo
se não fossem seus nutrientes
insuficientes para as tripas.
Coincidente, não?
Sharply, the manacing wing sweeps over...
E no entanto, é só nisso que penso,
pois, numa proporção semelhante,
quatro meses passaram neste ano,
que seria o de minhas revoluções.
Caracteres e convivências
são dedicados apenas em sulcos de tempo.
Tempo que,
fosse terra,
mais frutos daria.
Muitos mais frutos daria
se os sulcos de nossos encontros,
não arranhassem, e sim arassem
meus hectares secos de poesia e frescos pomos.
Saudade de vocês e dos frescos pomos que eu escrevia.
Pra flores como vocês eu escrevo.
E, no entanto,
nem vocês eu vejo
Nem me vejo
no que já não escrevo beijo.
Coincidente, não?
Sharply, the manacing wing sweeps over...
__
__
Rompamos este hímen de quilômetros.
Vocês, já lhes disse,
são das pessoas que mais amei ao conhecer.
Mas vocês...
eu as vejo numa proporção bem menor do que gostaria.
Paralelamente,
escrevo numa proporção tambem menor
do que eu quero pra minha vida.
Cruzadamente,
é pra vocês e poucas pessoas inéditas
que eu escrevo.
As pessoas que mais valem a pena,
os trabalhos que mais valem a pena,
alimentam a alma, alimentam meus sorrisos.
Alimentariam bem mais o tempo
se não fossem seus nutrientes
insuficientes para as tripas.
Coincidente, não?
Sharply, the manacing wing sweeps over...
E no entanto, é só nisso que penso,
pois, numa proporção semelhante,
quatro meses passaram neste ano,
que seria o de minhas revoluções.
Caracteres e convivências
são dedicados apenas em sulcos de tempo.
Tempo que,
fosse terra,
mais frutos daria.
Muitos mais frutos daria
se os sulcos de nossos encontros,
não arranhassem, e sim arassem
meus hectares secos de poesia e frescos pomos.
Saudade de vocês e dos frescos pomos que eu escrevia.
Pra flores como vocês eu escrevo.
E, no entanto,
nem vocês eu vejo
Nem me vejo
no que já não escrevo beijo.
Coincidente, não?
Sharply, the manacing wing sweeps over...
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