Blog do Claucio

E saio sobre pá e chão

2010-08-08T12:22:00.004-03:00

Um: o desejo e o registro
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__“Alguma coisa, que parte e eu deliro. Tem onze metros, termina com um dia. E digo abro as costelas num suspiro. Ser menos crânio, enfim, e mais bacia.”
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__De alguma forma pegou-me por baixo, o jogo, e o baixo-alto-baixo-alto jogo subiu à cabeça, ao crânio, que quiz assim deixar bem claro, pra ele, aquilo que sentira. Logo viu-se que o registro, do jogo, impossibilitou o Jogo. E ficou por isso mesmo.
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__Na primeira semana versos livres mais ou menos rimados. Não descansou ao sétimo dia. As aulas de Dança claramente inseridas no universo. Ombros, cabeça, tórax, sacro, costelas, coxas. Hara. Uma rima péssima: “Hara-Rara”.

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Foi ter comigo uma pele a mim tão cara
E latejar dos braços às canelas
Encontrar meu hara n'outro hara
Penso à noite, suspiro: abri as costelas
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Espalhado, espalhada, quatro pernas frouxas
Clarões imensos, supus fosse

[procurar depois no dicionário de rimas algo conveniente com “ã”]

Dizer que foras minha, assim, com as minhas coxas
Suadas, calmadas, às duas da manhã
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Foi um nós, um nó, atados, soltos, laço
Foi morrer unidos como cobras
Foi soltar as omoplatas num abraço
Foi tecer, como versos, nossas dobras
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__Humilhado perante toscos versos. Impotência.
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__E, de fato, refletia bem a situação da qual falava: o nada poder.
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__O sentimento era, merecia, mais que aquilo. Nu entanto, punheta.
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__— Tenho um poema que não sai. Vou deixá-lo metricamente bonito, sem perder o conteúdo e sensibilidade.
__— Às vezes o poema não sai porque precisa ser assim.
__— Deveria ter te ouvido, Marília.

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Dois: platonismo em verso
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__“Já sei”, três semanas depois. “Parábola! Crescendo! Enalteceria, alcançaria, endeusaria!” E assim cristalizaria, como num museu, o que mais valia a pena lembrar. “É. Museu. Gostei: museu. Musa. Mus... Não. Museu. Museu. Eu.”
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__Tipo:
__Não A, não B, não C.
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__Pra, depois:
__Oh, snif! Oh, chuif! Jimmy Cliff! (o clichê propositado)
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__E voltar, tecendo todas as arestas:
__Sim A, sim B, sim C!
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__Fim.
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__É mais ou menos essa estrutura. Sempre com 16 versos, deca ou dodecassílabos, contados nos dedos, perfeitos, ready-to-song, de quatro, em quatro, rimando direita-esquerda e esquerdireita. Vai dar uns 64 versos. Cinco a mais? Não, seria forçar demais. O meia-quatro é como um meia-nove, mas um pouco menos encaixado.
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__E, de fato, refletia bem a situação da qual falava: o desencaixe.
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__Quanto à distração, começaria assim:

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Não abro, professora, tamanho espacate
Culpa eu tenho de ter tendão tão parco?
Sofro pra que não penses que é por disparate
Vou sumir se pedes a tal pose do arco.
__
Mas se perguntares pra onde vai meu barco
E o que aprendi nas altas horas de “boate”
Responderei, de pronto, que, não vir, foi marco
Quem sabe assim, sincero, não nos desempate?
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__Após esse prólogo, começaria a história do pobre menino com dificuldades de sentir o próprio corpo, insensível, mas que aos poucos foi conquistando a sua própria consciência somática, que abriu espacate, que faz ioga e tal.
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__Anotar possível título: “COnsciência COrporal”.
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__E então as garotas leriam aquilo e diriam o quanto sou foda, oconsciente, ossensível, até que tal massa(gem) no ego sucumbisse à noção de que mergulhando nos intrínsecos motivos de minhas rimas tilintantes estaria o espelho da futilidade, ou melhor, do falso conteúdo, que atrai o pseudo-romantismo, flores de plástico que são belas de longe, como de longe leram aquelas que disseram Ó.
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__Anotar possível título: “Inconsciência Corporal”.

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Três: minimar
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__Os meia-quatro versos estão completos. Meia-quatro por cento perfeitamente rimado. Mas enquanto não forem todos encaixotadinhos, produto premium de exportação, não valerá a pena publicar nem como rascunho. Salvo o texto no desktop. Duas semanas depois, recorto tudo. Que dodecá o quê. Ai, cai, e vai. É por isso que os 64 de Exparta foram perdidos: a fúria minimal ceifou a megalomania.
__
__E, de fato, refletia bem a situação da qual falava: uma megalomania.
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__Não que os abaixo, na tentativa de silenciar as ondas, sejam menos.

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I.
Meu corpo
Grande continente
Terra de terras ainda intocadas
__
Se tinha oceanos?
Aqui, ali, atrás, à frente...
Mas de rios, todas ressecadas
__
Toda manhã espreguiçava de preguiça
Sem saber, nem ser, o peso das fibras estiradas
__
__
II.
Faltei. Sim, pois faltando assim vivia
N'aula de corpo, eu tão pouco são
Voltei: a mestra não lembravas, não
O nome de quem num corpo se ia.
__
Todo duro, dedões temendo o chão.
Perguntavas: quê no curso eu queria?
E espreguiçado, ao solo, eu ria
Foi sem querer, mestra, foi sopetão.
__
Não abro, fessora, tanto espacate!
Sumo, se pedes tal pose do arco
“Então diga pra onde vai seu barco?”
__
“O que aprendeu nas horas de boate?”
Serei sincero: não foi por disparate
E que faltar, confesso, foi por marco:
__
III.
É manhã
Dois da manhã.
Espreguiço.
__
Amanhã
Duas da manhã
Expreguiço.
__
Consciência muscular.
__
Meu hara.
Seu hara.
Três dedos abaixo do umbigo
Três dedos acima de deus
Raro.
__
__Quero cantar, descubro o diafragma, e inspiro
__Pra cantar a ela.
__Quero ir mais longe, penso, e suspiro
__Abriu-se minha costela.
__
IV.
O corpo fala, já sei, mais que poemas
Ainda que, como versos, trancemos pernas frouxas
Propor com os dedos os mais diversos temas
Dizer quão te quero em pressão das minhas coxas
__
Foi um nós, um nó, atados, soltos, laços
Te amo como doberman, ou tais loucos vira-latas
Pra ter mais, tem que ampliar os meus espaços
Te abraço e, no amasso, já soltei as omoplatas
__
Corpo que se apóia em gênio
Pensa besta: vira pra baixo
__
V.
Benditas deltas que penetram rios nas minhas terras ressecadas
Benditos mares de volumes que volumes moldam solo em pele
E quanto à lua, que as ondas rege, e elege a nua iluminada
Bendita seja a vaga, que só em teus raios, líquidos, se revele
__
VI.
Blá blablablá, blablá, blablablablá
Iá Iáiáiá, iáiá, iáiáiáiá
Blá blablablá, blablá, blablablablá
“Ser menos crânio, e enfim, mais bacia”
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__Sem mais parabolismo, sem mais circular idade. Já são mais de mês e meio. Nem sei escrever com cores as cores que vibrei outrora. Os versos nada dizem. Contornam e não volumeiam. Não falam estrondo, e sim do vácuo. Poema autoconsolador. Poema punheta. Era verde. Ficou bom em xis momento que você não viu. Hoje tá podre. Moscas. Tá mofando, perdeu o trem, perdeu o tempo da pegada e tarde quis entrar na festa dos consagrados. Enterre. E você não enterra. Enterre, seu malditadinho! Mas, abandonar? Abandonar. Abundonar? (Afe, Claucio.) Sim, abandonar. No desktop. No cantinho. Ok. Maldito ego de assim-supospoeta. Com uma condição. Qual?
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__Anotar possível título: “Poema tardinho”.

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Quatro: my only friend, the end.
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__“Ensaio sobre a paixão.”
__“Ensaio sobre a paichão.”
__“E saio sobre a paichão.”
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__— Tá quase.
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__Dois meses depois, do caixote no canto atrapalhando a passagem foram retirados poemas de gosto duvidoso. Quem escrevera? O próprio duvidante. Auto sarro. Era forçado, não era? Aquele papo todo de corpo, abraço-omoplata, suspiro-costela... cranitizar a bacia, racionalizar a intuição. Como se não tivesse descoberto em qualquer fôlego-perdido-fôlego-inspirado. Tremenda merda cor-de-rosa. Desconstrua, que, o apego, foi. Em vez de nova métrica, o processo. Vale a pena O Processo: a dúvida do quê.
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__E, de fato, reflete bem a situação da qual falava: vale o que se fez a partir. Ensaiar, e sair.
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__— Cara! Orgasmo! E o melhor de tudo: rimou com bacia!
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__Anotar possível título.

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Lava outra. Lava, outra mão.

Poema do riso alto o suficiente

2010-05-18T22:41:00.001-03:00

Faço um jogo de palavras. Eu fluo.
Erro e jogo com mim mesmo. Sem brio.
Se gargalhas soltamente, recuo.
Mas se a ele ficas seco, eu rio.

__
__

Há pesar?

2009-12-23T23:45:00.001-02:00

Construído sobre um resto
Orgulhosamente em aspas soterrado.
__
Saudade, no entanto, dos tantos
Tempos de eu-rio-palavras, fluídas
E não lagos, brejos, sapos e moscas
Porque assim a alma lhe era: daída, mas rida.
__
No rosto conhecido
Um amor que é novo em forma, sabido em cheio
E no entanto
Apesar do remorso que murmura pecados e jóias de brilho morto
Tal tartamudo é surdo nas batidas de seu fraco e forte oponente.
__
E se não a frescura de um jorro garoto com frescor
Nem apesar do esforço sem ritmo e caído de seu abafado esforço
Ou talvez sem a lágrima fácil de um verso desesperado em seu próprio fácil nervo
Então, de onde?
De onde, esse perigo?
Essa iminência jovem
Essa eminência
Submerso soerguido?
__
Que valem os anos, o riso de si, pegadas manhas?
Porque menino, apesar dos anos, sirrisos, manhãs pegadas
Não queria este homem um colo onde o travesso pudesse beliscar?
__
Por que afoba?
Por que anseia?
E vai, e fui, e tal?
__
De que me ser vil remorso
Se jogo-o fora, ele obedecendo aos apelos
Apesar silenciosa, a voz retumbante na madrugada?
E que fazer se a incerteza dilui os contrastes tão necessários ao entendimento Sapiens?
__
Homo Amoris!
Homo Eros!
Eros, uma vez.
Track track revised
Director's redux version
Edição sem cortes nos pulsos
__
A confiança dos anos e seios ganhos
Dos anos e seios perdidos
A confiança, estragetegicomifiança
Viril e afrodisíaco
— E, apesar, menino!
__
A presença que nem remedia, narcotiza ou seda
Apesar do efeito conhecido em bula
Masoquismo declarado?
Vício oculto?
Amor velado?
__
— Há pesar dos fatos?
__
Lembranças escuras perderam cor
As flores reinaram nas entranhas

Ciclorama

2009-12-23T23:42:00.000-02:00

Vias congestionadas, ruas entúpidas
Luzes brancas, vermelhas, brancas e vermelhas
— É Natal lá fora.
__
Morto, primeira, morto, primeira, morto, primeira
Eu tão caostrofóbico
Mas, dentro
Na redoma de lata
Um suspiro de utopia
A brisa boa da vida premiada.

“Tudo emperrado.”

Que tudo? Que nada!
O tempo se rendeu ao tempo.
__

“Bom menino é peá
Mau garoto é o que há”

__
E quando tudo e nada foi
O que deveria, poderia, quereria ter feito?
__
Não sei!
__
Se hoje não mais a urgência de ontem
Ou a contagem de outrem
__(Resisto a tais vozes)
A plena pousou sob os nossos olhos.
__
As luzes de fora, o Natal dos outros
Se impenetrável à nossa realidade
No contraste, o efeito lindo
Os reflexos brancos e vermelhos em seu fundo negro
__(minhas cores, minha cor)
E a voz baixa, protegidos
Pelo tempo, pela eternidade do momento
A não-pressa do encontro.
__
Fora, o totalitarismo do consumo
Dentro, o amor inconsumável.
E nem a falta de sentido
__(não a falta dos sentidos)
Abalou a certeza onipresente.

O homem. O seio. O sempre.
O grande. O terno. O ventre.
E o rubror adolescente

O branco, os negros.
O vermelho.
Era o que faltava:
Cicloramo

2009+1

2009-12-17T20:00:00.014-02:00

— Ultimamente também estou sem inspiração pra escrever. Fui começar a falar sobre meu ótimo ano de 2009 e... lendo depois, pareceu um texto burguesinho de merda, pavoneando-se (com estilo, com estilo, ui) das conquistas que não dependeram só de mim. Vou retalhar tudo, desconstruir toda aquela merda. Chega de mimimi!
__
— kkkkkkk! mimimi é ótimo!
__

***

__
__Breves agradecimentos de um de-novo-estudante a alguém que ele julga que talvez não exista.
__
__Olá, Sr.
__
__Crise? Crise deles. Saio triunfante desta tua era, que a tantos cicatrizou, mas que a mim acolheu, e empurrou, e apazigou, e torceu.
__
__E já era tempo! Meu cérebro estava cada vez mais balofo, atrofiado e preguiçoso. Adeus, rotina cubicular. Adeus, estilo grátis. Acefalia clientelar. Adeus, adeus a todos. Antes que eu dependa de vosso salário, adeus. Crédito de obséquio, politica indicativa, clique aqui, adeus.
__
__“Não sente falta?” — Não. Eu, ávido por conhecimento, ter todo o tempo, por um limite de meses, pra saber mais e mais e mais? Não faltava nada! Hoje, graças à maturidade que eu não tinha aos 17, pude absorver com muito mais crítica e capacidade.
__
__Resultado: 2ª fase nas duas maiores universidades do país em artes cênicas. E vem mais. Nunca, nunca me senti tão apto, e preparado, e decidido para seguir em frente uma escolha que só eu e ninguém mais é capaz de entender com profundidade e abrangência.
__
__E na escola de teatro teve mais. Quem diria que todo o conhecimento adquirido nos quatro anos de faculdade marqueteira pudesse contribuir decisivamente no sucesso de um trabalho cuja matéria por mim foi considerada crítica para definir meu futuro na área pela qual hoje opto? (Respira). Uma promissora possibilidade paralela acaba de brotar. E nem notas, nem fogos de artícício: não há reconhecimento melhor que o da sua própria consciência.
__
__Pensar demais? Que seja. Eu penso mesmo. Mas se o assunto é trabalho, eu penso é com os braços. Se o assunto for amor,
quero sentir,
deixar o moleque falar alto
Aceita?
Não?
Tem quem.
__
__Vontade de gritar: Porra! Caralho! Só não grito (agora) porque as mulheres aqui de casa não gostariam...
__
__Aqui por cá, a saída da agência e a nova decisão coincidiram num período de harmonia no lar nunca vista. Há seis meses que não nos ofendemos. Recorde 12x maior que o até então! Vai ver foi por respeito. Melhor um irmão pobre e confiante do que um rico e babaca. Ou não? Não sei. E nem preciso saber. Por mais piegas que isto soe, o sentido de família deixou de ser demagogia.
__
__(Porra! Caralho!)
__
__Descobrir tal missão também elevou a autoestima a picos virgens. Minha descobridora que o diga! Talvez se, entre comprar um carro, sair de casa e fazer uma meia para estudos, tivesse optado destinar minhas economias a alguma alternativa que não a última, eu ainda seria (escolha um radical)_mente dependente de um molho de chaves. Por mais que isso no fundo importe, quer seja por status projetado, quer por conforto. É...
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__Sinal de afirmação divina? Destino? Oras, o Sr. percebe que dentro dessa cabeça “que pensa demais” há uma supertição infundamentada, mas crente? Conheci, logo após minha grande guinada, uma turma de teatro reunida aleatoriamente que foi de grande influência espiritual para eu rumar decidido a livros e apostilas colegiais. Tudo confluía até nos mínimos detalhes.
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__Já da turma na qual estive por dois anos... tchau. Tive que ir mais cedo. Sentiram uma certa frieza, eu sei. Paciência. São decisões. Quando percebo que um ciclo está no fim, prefiro não fingir que é a mesma coisa. Era hora de partir, antes que azede. Sei que me julgaram de ene maneiras, que me fizeram de pauta, mas entre eu e eles deixo que o Sr. resolva as aparas e futuros cruzamentos.
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__Também não posso terminar essa prosa sem falar de última descoberta de 2009. A mais óbvia: a simplicidade do toque. Só que, dessa vez, um toque ainda mais senhor de mim. O poder de uma mão feminina, quando há dança entre as peles, supera em poder até os remorsos mais profundos. Me fodi? Sim, me fodi. A escolha pela química não faz vestibular com outras matérias. Mas é bom. E ainda saí forte: ainda que digam “Nunca tiveste tantos nãos”, responderei que “Só porque me dei mais sims.”
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__O Sr. presenteaste-me com diversas boas mudanças. Que não fiquem só nas frases de efeito, hein? Se teu sucessor der continuidade, já está ótimo. Hoje tenho a categoria dos 25 anos, mas, graças a tantos boas manchetes, a energia para encarar essa nova era é de, novamente, 17.
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__Adeus! Valeu! Valerá!
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__E merda!
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PS: O autor da carta tem consciência do teor medioclassista de suas palavras. Nenhuma das conquistas estão livres de serem julgadas a partir do berço que, se “graças a deus” não é elitista, teve certos privilégios sobretudo à meticulosa carreira de sua mãe e ao exigente suor de seu pai, e não somente aos próprios neurônios, que sempre foram valorizados e estimulados no seio familiar. Uma análise euclidiana dos fatos históricos familiares, sociais, profissionais e amorosos, que ao sucesso o têm levado, apontariam que, se não fosse a infância mais humilde dos pais, não haveria a valorização dos recursos oferecidos aos filhos, fator que o influenciou nas decisões a respeito de suas finanças; e se não fosse a exigência declarada de que o filho tirasse as melhores notas, psicologicamente este não estaria preparado para encarar um caminho autodidata perante o vestibular mesmo 8 anos após a conclusão do colegial; e quem saberá se, se o estudante não tivesse tropeçado num livro de humanismo em plena biblioteca de marketing (um paradoxo), ele não teria traçado a rota que o desviou de uma carreira tão promissora, que tem como gloriosa Cruzada alcançar o Himalaia do ego frasal. Sem culpa católica, nem presunção calvinista, ou seja, consciente duende vim e nuonde quero chegar, não farei com que tantos esforços evaporem nos assépticos terrenos culturais dos já afortunados. Mas este é assunto para outra vida. Que começa em três, dois, um, feliz ano ovo!
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A verdadeira história do tuím

2009-08-29T23:35:00.011-03:00

__“Bonito, como veio o dia foi.
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__As sombras bem, o sol melhor, ele que ficara das seis matinas às sete noites. Tava na cara que o dia tinha nascido pra deitar colorido. Tinha saído cedo naquele assinzim, desses assinzins que dão vontade na gente de render o dia, tanto é que rendeu, como o sol que estava lá até agora, a essa hora já esticando seus braços, tchau procêis, prometendo mais pra manhã. Deu vontadezinha mesmo é de puxar rede pro rabo, a mulher pro colo e a mão pros seus cabelos, cafuné dizendo arroz docinho no ouvido. Jeitinho nordestino no seu falar e fazer seu tardecido, arrastadim, juntim, delícia de língua, sangue que enxica na subida e que arreia mel caindo...”
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__Que é bom demais ler assim em dia igual assim ao sinzim, é. Dá orgulho de ser alfabetizado. Mas parei. Um causo me puxou pelos zóio. Um casal. E é de paulista, já vi tudo! Puxei o ouvido, distraído do resto. Gosto desses continhos de amor.
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__O caso estava escancarado. Ele quereroso. Ela, fazendo dengo forte, querendo e não querendo, mas brigada acima de tudo. Dizendo pra ele ir embora. Olhei como as mãos se pegavam. Belezura de mão que era a dela! A dele... não fez meu tipo. O meu tipo mesmo, e é o que logo percebi naquele jeito como se carinhavam, é o jeitinho que eles... se carinhavam! E por mais que a menina pise firme, coisa que levaria qualquer rapagão, depois dumas horas, desistir da empresa, me auto questionei: como queria o menino ser cabra numa hora dessa, ali, há dias de hora com sua morena encucada, se ele se derretia, ela idenzão, quando a pele se juntava? Dá não!
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__Aqui cabe um parêntes.
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__Aquela leitura era de artista nordestino. Estava todo concordado num tema que o escritor falou bem falado, que era o jeito que o baiano, o sergipano, ou alagoano se tocava. Como é que a gente pode não amolecer à maneira de quem diz que aquela coisa boa toda que a gente faz a dois é chamego, cheirinho, nhanhar? Pois que me desafie a rapariga, que eu provo agora, na consciência do povo sincero e amoroso, que de tantas bandas por quais o leitor aí já deve ter passado, todas bem mais que as minhas, este leitor há de concordar comigo que, fuque por fuque, lero por lero, pouca, mas muita pouca gente nesse mundão redondo, é de calar a cuca pensadora, arriar a mão tique-taque, e deixar que ela vá à tôa, bonita como veio o dia, bonito como vai ser, isso se se fôr. Bato pé e defendo: a gente só se encontra — ele nela, ela nele, ele com ele mesmo, ela com ela própria, e eles neles em casal, — só se encontra é no chamegar. O resto é enganação do social. A gente amolece todo com uma mão jeitosa, um roçado ligeiro, um abraço encaixado.
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__Fecha parêntes, que precisamos é ajudar o dilema aqui entravado. Que é o do homem xoxo aí parado diante da mulher jeitosa, querendo um beijo dela. Mas e pra convencer a moça de que isso é correto? Coitado do cabra, que, sempre tão palavra, hoje tá endoidão com essa greve de verbo. Diacho! Pois ela não se aquieta com a suada que a mão dá quando pega na dele? Tão macieza precisa de mais júri? Quer falar, botar pra fora, mas como sai truncado e sem jeito! O dono da banquinha já vendeu quinze fofocas desde que o casal empacou seus desejos na calçada da avenida. O jeito, reforço, é o menino pegar na mão da menina. Já fez várias dessa. Ela resiste. Mas também, que deixemos só entre eu e o leitor experiente: ô mulher difícil de papo! Já dizia meu mestre: se no pegar não der tuím, sai de fina. Só o toque é capaz de acender enerjão — e nem é de ação; é energia sentida, combinada mesmo, sem equação, é pegar e ver se deu, ponto, zé fini. Só isso aí acalma o mais arretado dos moços e a mais farofeira das moças. O resto é conversa, com o perdão do jogo de palavra.
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__Mestre sabido. Vem cá, veínho, vem falar pra moça que pode confiar. Porque, a dizer da cara de babão dele, ou da cara de felicidade dela, desses dois não fez só um tuím. Fez TUÃO, que o jornaleiro sentiu forte, e de distância até, e tá de prova que daquele mato sai bicho bonito.
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__Mas deus teja contigo, mestre, e bem longe da cidade.
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__Vamos abrir parágrafo, travessão, ponto e virga e pula página pra dizer o causo que pesa o passo desses dois: ela é prometida! Tava de anel, ele não.
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__Ai, minha santa rita que passa quatro, meu são tomé dos alfabetos, meu jesuis piedoso, meu são joão do grilo! Quem é o suassuna que vai tirar o nó dessa enrascada? Prometida a gosto, diz a bunita que tá indecisa na fronteira. Agora é que o nosso galão vai ter que rebolar no xaveco, que o chamego já foi pros quiabos!
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__Tenho pena é do pobre leitor dessa milonga... Se já tiver pulado pra outras viagens, vou entender sem ranço. Está frio na cena, falei, virei página, e, acredite em mim: a menina não deixou nem o varão roubar uma bituca. Bravou com ele. A cena foi engraçada. Passava uma senhora, dessas fofoqueiras, quando a morena levantou a voz e ordenou com punho de mulher mandona que ele não fizesse isso. “Não faz mais isso, eu não gosto!” A dona andarilha riu-se, dobrou-se pra trás umas cinco vezes pra ver se era caso de novela ou era tarado no pedaço. Mas ainda bem que ela, a mocinha do nosso casal, se agosta nele, que senão tanta lenha queimada aqui seria desperdiçada num não fugidio.
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__Outra cena de dar risada. Parecia filme. A menina, dizendo que aquela vontade era coisa da cabeça dele e que não existia, ouviu do varão, já meio irritado, que negar aquele arrepio do toque era coisa de louco. E pegou no corrimão de uma escada que tinha ali, e disse, “Sai, corrimão, sai daqui, que você é da minha cabeça!” A menina, morena que é, ficou coradinha. Não sabia pra onde olhar. Mas se riu, claro. Menino bobo. Menino convincente no ser bobo! Ela tentava brigar, mas não se queriam brigados. Riam. A seriedade os causava olhos brilhantes. Se entendiam, apesar de uma parte não querer. Mas já demorava...
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__Ela se percebeu desse gostoso estar com ele. Arriou as defesas, baixou a guarda. Sorriu, quereu. Lerou, lerou, veio, foi, veio, foi, mas quanto mais vinha um nariz do outro, menos ia na volta, de forma que de meio em meio dedo uma hora as bocas se tocaram, e, como já imaginava eu, se tocaram ainda na pontinha seca da boca, sem repulsa da pedreira mulher. E depois de novo. E de novo. Sem molhar. Em cima, pelo menos. Ela se fingiu de contrariada. “Me deixa sossegar”, disse ela, vejam bem como eu vi, “Me deixa sossegar” puxando pra seu bucho o bucho do sortudo.
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__Bateu a razão. Diacho! Nessa, a doidinha propôs pro doidão: “Eu te beijo e você nunca mais dirige a palavra à minha pessoa.” Diacho de novo! Que ilusão é essa dela? Que beijo nesse mundão redondo é meta de se contar ponto? Promessa sem jeito é mais essa!
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__O dono da confusão negou, porque diz ele ser de palavra. Pelo menos moral, penso eu, porque hoje tava difícil de dobrar a bichinha; só vinha adjetivo, adjetivo, e nada de verbo!
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__Mas tava lá a prova que o querer era de ambos: ela dobrava! Foi o tempo corrido? Foi o verbo atrasado? A razão maior das coisas dominou a bonita? Eu punhava minhas moedas na casa do gosto mesmo, que paixão assim não se mata com beijo, se acende! Ela embirrou porque o mancebo não topava. Brigou sorrindo, jeito de mulher nhanhosa. Doidinha e doidão...
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__Uma hora, no silêncio cumplicizado, ofereceu a moça seu pescoço liso. O bicho ficou fogo e logo tascou bitoca. Foi subindo como todo homem aprendeu. No cume da levada, um roçado: beijaram de igualdade aceitada! Sem roubo: foi de acordo, de cessão, de vontade. Ê, lerê beijo bom! Quem se foi, perdeu a cena. O jornaleiro abriu uma cerveja em brinde: que nem torcedor que tem raiva do time que não marca, mas cujo amor faz comemorar o gol como se raçudo fosse o tempo todo. Vai vender fofoca a rodo...
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__O cabra arretado nem teve assinado o contrato do esquecimento, aquele que ela propôs como trato de beijada. Tava brava ou confusa? Mulher que pensa demais, o que mais odeia é não entender as coisas dela própria. Ele, só olhava, nem ligando, roubando, agora sim, um selo de outro, enquanto ela não calava o beiço. Ponho aqui as palavras que os dois trocaram.
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__— Não mais, Mm, me toca. Não mais me, Mm, beija. Não mais, Mm, me abrace. Larga, larga da minha mão! E nem mais me liga. Não mais conversa comigo. Não me beija, não mais me beija!
__— Tudo isso dá?
__— Á-á-á! Não fala! E nem canta! Não escreve. Nem pensa, não! Não me cheira, não passa seu perfume, não se aproxima, não se mostra, não se acha, não pensa em mim, não escreve seu livro, não atravessa a rua, não fica na calçada, não vai de carro, não pega ônibus, não acredita, não sonha, não imagina, não vai ao curso, não vai à feira, não vai ao restaurante, não pega carona, não vai ao metrô, não aparece, não me aparece!
__— Uai!
__
__Parou. Adivinha o que aconteceu? Beijaram de novo! Novato como o molecão, ainda não sabe que mulher que nega tudo, quer tudo. Nas entrelinhas desse palavreado torto, o que ela mais queria era dizer: “Não, Mm, me, Mm, obedeça. Mmm!” Só digo uma coisa: nhanhosa! Até eu fiquei com vontade.
__
__Mas tadinha, vai sair daquela hora perdidinha da silva souza, sem saber se fica com o novo ou com o véio. O cabra tem carinho e entende essa situação nó cega; mas apesar de ser moleirão, tem vontade, e, além do mais, o que ele pode fazer? Porque se tem uma coisa que deixa um ser humano doido da vida, é ignorar o chamego que combina na gente. Tuím, mestre, tuím. E ela sabe disso: gostou do beijo, gostou de tudo. Ela pedia pra poder ir embora e o moço, que estava de braço solto e sem pegar nela, nada fazia: por que ela simplesmente não ia? Coisa do coração.
__
__Uma hora, foram. Ele acompanhou até o ponto e viu a dengosa sumir na muvuca do busão. Ô, cabra, não vai comprar seu fuca? Levava ela, diacho! Mas bão! Ficamos aqui sem saber se vai dar canja ou seca. No final o indivíduo ainda veio pra mim, olhou de cúmplice, entrou na banca mudo, me pagou calado, e eu só de zôio... Era uma revista de escritor, algo assim. Ousei puxar palavra, ele sorriu desconfiado, e partiu. Nada de fofoca.
__
__Chamego, xaxado, cheirinho. E nhanhar. Se toque bom adoça até veneno de cobra, imagina quando se gosta um do outro. Palavra que nada! Povo gosta é de tuím.
__
__

Rímen

2009-06-25T13:27:00.003-03:00

De branco, cremosa
Amarela, manga e apetite
Doura loira, ombros da sua pele
Cobre fosco, marca do seu sol
Vermelha, suas rendas a dois

Morena caramelo que eu desembrulho
Na prata, no ouro, no escuro
Sua porta semiaberta convida
Por seus ocultos olhares
__
__

Futuro do pretérito do subjuntivo

2009-06-09T00:07:00.010-03:00

Eu, lendo
Três sites, um fotolog, videolog, cinco clipes no Youtube, três perfis de MySpace, um Facebook, Visitem, um Orkut pessoal, um Orkut profissional, MSN pessoal, MSN profissional, Adicionem, site de seu grupo, Flíquer, Blog de poemas, Blog de bobagens, Leiam, 3 frases em portas de banheiro do Centro Cultural, um muro pixado nos Jardins, uma foto no mural de 98 na escola, Comentem, e agora entro Eu, adiantando:
Sou ocupada.

Eu
Mas cadê seu perfume?...

Eu, adiantando
Tá aqui.

Eu
...O perfume que tornou seu.

Eu, adiantando
Tá aqui comigo.

Eu
E cadê você?

Eu, adiantando
Aqui.

Eu te vi. Todas as outras do elenco dançavam curvadas e mancas, sabidas: a rainha estava ao centro, posuda, liderava a dança, exuberando as pernas, sorrindo como rainha, piscando como rainha, flexível, maleável, um corpo de argila pro meu corpo de escultor, o espetáculo capengava mas ela dominava, controlava o ritmo e controlava o público, ela, a abelha rainha, ela com suas súditas, soldadas invejosas, ela contra todas, ela para todos, ela, a musa da noite branca, ela para todos e para mais ninguém além de meus olhos gulosos.

Você é doce...

Nevascou? Nevou ou eu que te beijava? Ventou ou tu que me aquecias? Choveu ou a gente incendiava? Tempo e trânsito agora: garoa na cidade que flui bem. Garoa? Então tudo relativizou. É que são vinte e poucos anos e vários balões murchados na rasa atmosfera de meus anseios sufocados, quem sabia eu que ia ter de novo a sensação da conquista hiper, do beijo tímido, do tudo que se quer com medo de perder, da vida em mãos, de um brilho molhado nos olhos, nos lábios, o primeiro passo de uma noite no roçar de dedos? Eu te queria há meses e você em seu ex ancorada. Quando bate uma paixão dessas, que se espera, que se ouve nas cochias soluçadas, e de repente se tem em mãos, na boca, nos braços, por mais tolo e pueril que eu seja derretido num sonho – contraposto ao macho alfa, eu sei, mas que posso fazer? – tudo em minha volta congela e eu queimo, eu declaro guerra ao sentido horário, eu declaro resistência ao amor de pacotinho, eu declaro luta frente ao domínio das raízes de areia do dinheiro, eu declaro, eu declaro, eu de-cl-AMO!

Você é tão doce...

Pêgo de surpresa. Nós na cama dada, num pulado tempo, num trocado momento. Eu, você, nós nus, entrega, paixão, paixão, pra te beijar o corpo todo eu curvei até onde eu jamais havia latejado, e você rainha, mãos de musa que não toca, eu não ligava, teu sorriso tudo me dizia. Quantas palavras não circularam nos íntimos odores daquele quarto enquanto as paredes nada ouviam senão o silêncio da cumplicidade. Sim, eu concordo contigo, dá a sensação que a gente se conhece há tempos, sim, eu concordo contigo, foi tudo tão rápido, nem era pra gente estar aqui, sozinhos, em quarto alheio, em cama alheia, em teto de outros amores, eu concordo contigo, veja o sol se espreguiçando pela veneziana, são que horas?, já são seis?, estamos há seis horas encaixando nossos vazios?, quantas vezes respiramos?, eu não sei, estava sem fôlego, risos, risos, silêncio, beijo, beijo, língua, língua, dedos, mãos, pés, pernas, umbigos, mamilos, seio, bundas, que coxas grossas, que corpo quente, que cobertor, o abraço da jibóia, qual é, te apertava até fazer suco, risos, risos, beijo, beijo, dormimos de lábios tocados, de cima dela de cima meu de baixo dela de baixo meu, suave, papilas, gôsto, noite inesquecível.

Você é muito doce.

Eu sei que vou te
— Corta.
Tchau? Ei!
— Corta.
Espe
— Corta. Cena três, claquete cinco. Gravando.

Ele está na cama, deitado, olhando o teto enquanto tem na mão esquerda um livro de poemas de Castro Alves e na direita seu próprio pau melado. Ela chega, cara cansada. Ele pergunta.

— Chegou?
— .
— Veio pela porta?
— .
— Pisando o chão?
— .
— A chave estava com você?
— .
— Está cansada.
— Sim.
— Você tá muda.
— .
— Estava pensando na vida: não serei escravo desse mercado. Pensei na condição dos navios negreiros e então lembrei de você e seu trabalho. Não te associa nada?
— Nem.
— Eu já não sei o que falo com você.
— Desculpe, tô cansada. [Entra vinheta:] Á-Áu.

Faço mal em ser artista e gostar de você. Porque, por ser um deles (eu acho), tenho que lutar contra o estereótipo do artista que só pensa no seu umbigo e suas loucuras, que é amparado mas não ampara, e de certa forma você contribui pra esse est
Não liguei porque tive diarréia.
ótipo. Não, não digo lutar, porque parece que a rotulagem é a ditadura da segurança, mas veja, não dá pra ser conivente com tudo isso. Aí, quando vejo, no MSN abre a janelinha dábliu dábliu dábliu ponto bla bla bla ponto com ponto BR acabou de entrar. Você que põe todos os
Tô nem aí não, sou mais eu.
de Orkut, e pra quê dois perfis de Orkut? Quantos dos mil neguinhos que te adicionam porque curtem sua bunda vão fazer diferença pra você? Tem gente que tá nos dois perfis, catzo! Quando você pede pra lerem seus versos no mural de sua caixa postal, procura uma audiência gratuita? Porque dá a imp
Quem quiser posta, uai.
que é gente querendo divulgação a qualquer custo. Seu perfil é uma tentativa de resumir o que você é ao que você acha de bom em ser, e em todo lugar que te vejo há um banner pedindo leitura, clique. Você é uma
Artista precisa divulgar o trabalho.
e e ainda vem com papinho de que só adiciona quem conhece? Por favor, ó musa da internet, me adicione em seu perfil e serás agraciada com toda a sorte de Gostei, Da hora e Você é linda possível. Que frivolidade! Que punhetação! Você tá me ouvindo?
The message couldn't be sent because contact seems to be offline. Cena três, claquete seis.

Ele está na cama, deitado, olhando o teto enquanto tem na mão esquerda um livro de poemas de Guimarães Rosa e na direita seu próprio pau melado. Ela chega, cara cansada. Ele pergunta.

— Chegou?
— .
— Veio pela porta?
— .
— Pisando o chão?
— .
— A chave estava com você?
— .
— Está cansada.
— Sim.
— Você tá muda.
— .
— Eu já sei como a gente pode melhorar nossa comunicação. Estava lendo os trocadilhos e neologismos de um escritor aí e pensei em criar novos apelidinhos pra você. O que acha?
— Nem.
— Eu já não sei o que falo com você.
— Desculpe, tô cansada. [Entra vinheta:] Ton-tan-tân.

Tanta raiva dele. Eu o odeio, que ódio! Isso é amor reprimido. Se liga! Cuidado, você tá suprindo uma carência dela. Que cara é essa?! Nada. Se liga, eu que dei um basta! Logo vi. Aquele ingrato! Logo vi que
Sorriso de perolegria demoras
Teus fios que plumavam por cima das horas
De ter sob o couro uma grata ironia
A espuma da paz, que sorria, sorria

Ó musa desta noite, chicoteia sob a lua
Os uivos desolados de um lobo tão marcado
Agora vem o verso, vem rimando com tu nua
Moleque clicheteiro, tão lacrado, tão mercado, onde vai a arte?

Talvez seja mesmo o ano da morte
Trombetas da guerra
Travada em mim
Do meu fim

— Pegou, pegou? Eu, guerra, fim? Ok, vamos de novo.

Talvez seja mesmo o ano da morte
Trombetas da guerra
Travada em mim
Do-meu-fim

— Ainda não? Mas você é tão mórbida, como não? Eu... arte... Ahn, ahn? Não? Guerra... Ares... Marte... Mesmo assim, não? Fim... Morte... Não ainda!? Pôrra! Arte, Marte, Morte! Estava tão na cara! Brande sua trombeta
E eu apenas observo de cima, claro
A humanidade não me toca
Um advogado documentando a perda
Da minha própria causa:
O réu deu o créu, meretríssimo.

Meuretríssimo
A ré deu pra trás.

Advogado do diabo
Protesto!

Meuretríssimo
Negado!

CIiente
Eu paguei as contas do telefone à toa, meretríssimo.

Meuretríssimo
Ré, isto é verdade?

Ré
Sim, seuretríssimo.

Meuretríssimo
E você retornava?

Ré
Nunca, seuretríssimo.

TODOS fazem silêncio.

Meuretríssimo
Desordem, desordem no tribanal!
— Corta.
Desordem!
— Corta!
Des
— Corta. Cena três, claquete sete. Gravando.

Ele está na cama, deitado, olhando o teto enquanto tem na mão esquerda um livro de poemas de Augusto Cury dos Anjos e na direita seu próprio pau melado. Ela chega, cara cansada. Ele pergunta.

— Chegou.
— ?
— Veio pela porta.
— ?
— Pisando o chão.
— ?
— A chave estava com você.
— ?
— Cansada.
— .
— Muda.
— .
— Estava pensando a morte, treinando a emoção para ser feliz. Que fazer diante do morcego que nos observa no escuro? Que fazer diante de seu sibilar augustiante? Líder de si mesmo, e eu aqui enjaulado, querendo voar conti
— Hein?
— É que eu já não sei o que falo com você.
— Desculpe, tô cansada. WoRn A mIlLiOn EaSy NoW, cinco seis sete sevo
cê põe aquele seu perfil
Lindo e alguém olha pra você
Eu digo que já não gosto dele
Que tudo isso é pose e está ficando démodé...
Só de cho—tu, tu, tu
— Alôu?
Tu, tu, tu.
— Alôu?
Tu, tu, tu.
— Á.
Tu, tu, tu.
— Oi?
Tu, tu, tu.
— Olá-á.
Tu, tu, tu.
— Tem alguém aí?
Tu, tu, tu.
— Você está aí?
Tu, tu, tu.
— Me fala alguma coisa.
Tu, tu, tu.
— Eu gosto de você, sabia?
Tu, tu, tu.
— Me retorna.
Tu, tu, tu.
— Eu gozei, sabia?
Tu, tu, tu.
— Não era pra estar falando isso, mas eu gozei.
Tu, tu, tu.
— Mas foi fora.
Tu, tu, tu.
— Eu parei,
Tu, tu, tu.
— tirei,
Tu, tu.
— bati o finzinho,
Tu.
— gozei,
Tu, tu, tu.
— E entutão eu tuvi votucê todatu abertuta, destufalecituda, pentusei estartu sonhantudo mas etura retual, e entutão percetubi que atu razãotu de existutir era nós, tu, nós, tu, nós, tu, entendeu, tu, entendeu, tu, tá ouvindo, tu, sacou, tu, bonzinho, tu, bonzinho, tu, ser tu tumano maratuvilhoso, tu, gentutil, gentuamatuvel, e então eu saquei, eu, sim, eu, que eu tinha que eu ter pensado eu em mais eu que eu que eu que tu!

[Som de telefone mudo]

É uma doença filha da puta. Coisa de sociedade moderna. Essa porra de neoliberalismo que faz a gente querer tudo em cápsulas de alta absorção. Faz desacreditar na continuidade. Quer benefício de pós-pago no primeiro mês de pré-pago. E o trabalho? E a crença? E a união pelos direitos? É claro que cada um por si vai ficar tudo cego. Em vez de ajuda, comprimidos. Em vez de diálogo, monólogos em perfis de páginas da internet. Não é que falta espelho nessa porra, é que não se fabricam mais luzes de teto. Bastam os faróis dos seios ou o joinha carimbado na carteira de trabalho. Se eu fosse dizer pro meu filho seguir uma carreira que tivesse certeza de sucesso, eu diria pra ele fazer Química ou Farmácia. Do jeito que os homens estão se sujeitando às receitas, o futuro só pode ser o das cápsulas! Por falar nisso, preciso dormir. Me passa a água. Preciso dormir, que acabei de me despedir de uma moça no metrô.
Perto da catraca acena a bela moça
O rosto sob os cabelos negros
Nenhuma alegria faiscou em seus olhos
Ouvi o eco de um profundo precipício
O bondoso e gentil escárnio de seu sorriso
Soterrando meus anseios sobre a própria casa
Da inscrição nietzscheana
Aos que entrarem, uma honra
E não haviam paredes, nem chão
Uma casa muito engraçada
Era uma tela no monitor de meu trabalho
Chegou trabalho! Ou melhor: Corta! Cena três, claquete oito.

Ele está na cama, deitado, olhando o teto enquanto tem na mão esquerda um livro de poemas de Mário Bortolotto e na direita seu próprio pau melado. Ela chega, cara cansada. Ele:

— Pop up!
— Fechar.
— Me dá um bei
— Fechar.
— Que tal essa
— Fechar.
— Você vai ho
— Ahhhhh, te odeio, te odeio, te odeio!

Relâmpago.

Um. Dois. Três. Quatro. Cinco. Seis. Sete. Oito. Nove. Dez segundos.

Trovão.

Um desfibrilador.

Pupilas dilatadas.

Procurei a marca deixada no lençol, mas nele estavam apenas os restos petrificados de meu sêmen escapulido. Nenhuma curva, dobra, nenhuma profundeza no meu colchão. A chave estava no apartamento, a porta fechada por dentro. A janela, meu deus, a janela! Nada. Fechada como um túmulo. Sobre ele, livros, filmes, poemas guardados. Nem traças sobrevoam. Quis me despedir, mas tive sequer uma fagulha de clara lucidez pra poder saber se foi naquela cama que nos deitamos, ou se tristemente as nuvens foram cenário de um universo mítico endeusado pelos mais tolos e românticos prazeres de meus triplos, quádruplos sorrisos. Vai com
__
__

Oi, rato

2009-06-04T02:01:00.004-03:00

A razão de um ofício é trabalhar até
alcançar
o próprio inuso.

O sonho de um ser necessário
— se realmente necessário
— é não ser mais necessário

Qual objetivo de um médico
senão a saúde total de todos os seres?

Qual o do engenheiro senão
a mais harmoniosa logística humana?

E do advogado
senão a Justiça?

Da doença, do caos, do corrupto
A utopia justifica

Mas e o ator?
O que justifica o ator?
O que valoriza o teatro?

Que ator trabalha
almejando a própria
inutilidade?

O que o faz útil?
O que faz inútil?
O que faria?

Quantos fracassucessos
Quantas carreiras
Quantos anúncios

Se pensar ator vira

Ra-to

Quais antidepressivos não tomarei
Quando fazer as mesmas perguntas
Trocando os palcos pelos anúncios?

Que diferença faz eu publicitário?
__
__

Sessão. Seção. Cessão.

2009-05-28T18:20:00.005-03:00

— Muito bem. Time's up. São cenzão.
— Que cenzão?
— Os meus.
— Eu não sabia!
— Sinto muito.
— Eu não pensei que era assim.
— Seu tempo.
— Escuta aqui, eu falei tudo de mim!
— São cenzão.
— Mostrei fotos de meus filhos!
— São cenzão.
— Desabafei das minhas dores no seu colo!
— Cenzão.
— Te chamei de doutora. Minha maior fantasia, ter uma doutora cuidando de mim! E você não disse nada?!
— São.
— Em partes eu assumo que exagerei. Porque, logo de cara, no primeiro encontro? Te chamar de “minha doutora”? E eu achando que você iria resolver minhas vontades assim, só por ter jaleco?
— Esta é sua carteira?
— Mas como vou pagar, hein? Como?
— Se não pagar, te processo, te apreendo, te sumo, te sujo no Serasa.
— Tá, tá! Posso pagar em rim?
— Pode. Depois você reembolsa metade.
— Metade!
— Qualquer coisa é só ligar para o número atrás da sua carteirinha do seu plano de saúde.
— Plano de doença, isso sim.
— Obrigado e volte. Sempre!
— Sádica!
— Sádica não. Neoliberal.
__
__

Hai Kai de como começar uma relação desamarrada cujo equilíbrio é o próprio movimento de uma dança

2009-03-31T14:19:00.005-03:00

Etiquetar é parte de uma etiqueta
Que não consigo...
eu,
quer dizer,
eu, tento,
digo...
não, não quero
perguntam e
bem...
não consigo...

Não consigo

O perfume de nós colados
Se resume a quatro letras
E alguns pontos finais
assim:

Hmmm...

Dá isso uma etiqueta?
Dá o tal ponto final?
Um resumo que se expande
Reti...scent?

Uma resposta sem paredes

Olá, oi, olá, oi, tudo bom?
Vem cá, oi, vem cá, oi, vem.
Confesso que me afobo
abafo-afago-afobo-agafo
— A linha clássica

Mas se leve, deixa-me levar:
Assim nos deixe
dançar em nós

Meu palco, meu baile
Seu infinito improvisar

Pois a gente tenta dar uns nomes
Como os deste aqui poema
Descrever sem restringir
Definir sem limitar
E dá num título
maior em palavras
menor em todo o resto!

E pra quê?
Pra quem?

Deixo o hai kai
"de como começar uma relação desamarrada cujo equilíbrio é o próprio movimento de uma dança"
pra quem quiser dizer
o que vê na gente
quando eu digo que nos vejo:

Eu com pé à frente
Você com pé atrás, e
Dançamos em nós
__
__

A pele da lotação

2009-02-11T11:08:00.003-02:00

Óia a cara desses tantos
Desse tosco elefante
Quantos riem nessa lota?
Teve passo pouco em antes?

Pá Pô Pôu explodiriam
Caso em pé pisassem forte
Chove chove, chova sua
Lagriminha de sovaco
Cheira funga, noje lambe
Tenta a mão na bunda rêga

Velhos coxos se erguendo
Pra velhota teta mole
E no entanto ronca aberto
A jovinha preguiçosa
Seu roncado de peidona
Cava na maledicência
Cava na velhacaria
Cava cava moralenta

Ginastíca bamboleia
No rebolo do pneu
Som no ouvido, de cabresto
Ponto meu de pisa-pisa
Pansacola, mochileiro
Leva bóia de boiada
Se prometem melhoria
Vem aumento na catraca

Põe de meia em meia hora
O milhão intinerante
Soca mesmo, soca forte
Vai fodendo povo-dia
Uns vão rindo, ou xiando
Terno caga, terno anda

Tem aqui motô bandido
Tem aqui motor fundido
Tem aqui de pouco aviso
Mas vou indo integra e são

Os mandantes deveriam
É lamber mão de batente
Das suadas e encardidas
E depois dum dia quente

E se chove, é fazenda
Cheira porco cão cavalo
Feromônios azedados
Nos perfumes barateiros
E se chove, vem cheirume
Decantando e escorre e sobe
Corroendo as narinas
E com cremes sem pudor

O lá fora some em bafo
Da janela Jhonso e djonça
É salsicha, queijo branco
Desengraça essa pança
Vem freguesa, fungue o quadro
E aproveite, tem peidinho
Emanando pelo rabo
Disfarçando o risinho

Tome às quatro com mormaço
Num calor do bem intenso:
No busão de volta à casa
O Cortiço vira incenso

Mais fedido é o tosco carro
De um uno imperativo
Que esfumaça os mano e véia
Desse quanto descasivo

Tô esperando há meia hora
O transporte coletivo
__
__

Ao mar sem artigos

2009-01-25T01:33:00.004-02:00

Anos primários de noves
Vários colégios em dez
Faculdades, cursos, livros
Pra, de repente, burro.

Nos anos noves, pios, gaguejos
Tropeços, secretos
Ensaios ao espelho, e...
— Abafa o caso.

Eu aprendia na Física:
doiscorposnãocupamesmolugarnespaço
Eu via na Matemática:
umedois, três, tresequatro, sete
Decorando, aprendendo, memorando: o melhor.

Nos anos dez, cacarejos
Tropeços, discretos
Ensaios ao espelho e...
— Por acaso.

Complexologia
Sexomaria
Espunhegasmia
Vestibulimia
Amoroscopia

E de laivos laivos
Crescendo, crescendo
Do verde, amarelo, mas...
— Vermelho!

Meu bem, treme trem, hum
treme treme, vai, treme treme, vem.

Mas a gente se vira, e aprende
Amorece, simplifica, ouve o pulso
A gente é tudo
Ou paixonada

No caso que entrei só de olho
Nem todo lido, lida

Ninguém explica.
Ninguém exemplifica, teorifica, palpita ou imita
Esse caso d'eu com'ela é caso de psico
Pata, ólogo, circus
Que não sei dizer

Burro, eu, burro!

Como pode um homão desse
Careta, metido, metódico
Cair sem saber, sem querer, sem zistir
Sansiedade, firmação
Ela é bom demais!

Umeum, vários:
— Ai, minha santa Aritmética!
Dois corpos, um lugar:
— Ai, paínho fisiquês!
Nota vermelha? Da hora!
A essência tem cheiro e só.

Pego uma canoa
Não levo mais artigos
Vem cá, linda, vem ao mar
Também sem esse artigo

O hálito bom quanto o lábio
A carícia quanto ao aperto
Desdos nus cambelos tãobem é penetração

Sem acrobacia
Sem contação
Uma cortina, um lençol
O saldo final:
Dez jarras d'água

É aprender tudo de novo
Sem a ânsia do gozo — já se goza
Sem por afirmação — já se é

E noutro dia
Tudo de novo
Aquela rosa
Já é

Anos primários de noves
Vários colégios em dez
Faculdades, cursos, livros
Pra, de repente, urro.
Com diploma

De um lado, lodo
De um ledo lido
Bão é ser tão desaprendido
__
__

O branco piscar de meus olhos

2008-07-28T01:18:00.005-03:00

__Dizia à Teresa, que apesar da raridade de conversas nossas, dos poucos mimos e cheirinhos trocados ao longo da vivência, e quase até mesmo da não essencialidade aparente com que poderia passar um sem o outro, dizia à Teresa “eu gosto de você”, e eu ia dizendo meio dito sem prolongação, seco e pautado como fui, quatro palavras ou pouco mais que isso, querendo tomar o caminho que desaguaria nas sinceras e ursinhas revelações de amizade esquisita e indemonstrada, em praia de acenos e despedidas, a última chance de se cantar as homenagens contidas, choranrindo, “foi depois daquela conversa que passei a te ver de jeito mais admiroso”, “gelado, silencioso e pontual, mas como irmão, é como te quero sorrindo no topo”, “não sei se você de mim, mas eu gosto muito de você”, e muito mais fofonhices abraçais, bobas-mas-sinceras, quando Vitória flagrou red-handed, blink-eyed, o tremelique das pálpebras, o corte no filme, o remendo no tecido, o silencioso gaguejar de minhas virtudes, e anunciou à toda mesa o caráter do crime incontido de fechar de olhos. “Quem fecha o olho pra falar, quer dizer que é falso.”
__
__O parceiro que escancara os pontos fracos de seu comparsa, a filha que desmente a mãe perante o tribunal, o sancho que escarnece de quixote quando em sua sanidade, as suspeita levantada sobre a proveniência de rubis presenteados pelo arlequim à princesa durante seu baile de quinze anos, são tantos exemplos, mas tantos tão distantes do assalto sofrido com a acusação de falsidade, que me foi impossível, pois paralisado, dizer qualquer palavra de desapontamento. “Por quê?” “Por que as taxativas travessuras?” “Por que o desejo de arrancar minha pele como uma máscara teatral e apontar em riste à carne exposta, exclamando ser aquela feição a verdadeira diretora que se esconde atrás dos panos, em cujos palcos se apresentam atores amadores que, na apoteose, piscam inorgânicos?”
__
__Estando o pai longe de casa, distante da casa das duas mulheres, o filho não teve conversas sujas, másculas ou viscerais. Talvez o pai acreditasse que o filho estivesse preparado e guerreiro, e que seus conselhos e tirações beirariam a tolice de quem, tradicional de passado austero e pároco, aconselha ao jovem a malandragem das vielas de carnaval. Nas iscas lançadas ao mar gelado, nunca um peixe de aflição, felicidade ou sacanagem. A proximidade do lançamento gancho assemelhava-se ao frio intestinal e ao descontrole retal de um adolescente que disca o telefone sem nunca completar a ligação à garota com quem deseja sair ao cinema. De francas, sempre somente as conversas augustas, nunca as ruaugustas, ao filho tanto carecidas; e foi desse ártico de onde o filho aprendeu a disfarçar amores, contornar objetividades, abafar os pulsos.
__
__O filho não se lembra qual foi a última vez que disse “eu te amo” à mãe, à irmã e ao pai; prefere as cadeiras afastadas, onde pode apreciar silencioso o banquete familiar; e não sabe abraçar com ternura e sem pudor o amigo que chora ou se alegra. Mas não dizer “eu te amo” não quer dizer que o filho não ame a mãe, a irmã e o pai; a escolha do assento e do silêncio não deveria induzir à conclusão de que o filho odeia a convivência e se cala por desgosto; o tropeço do abraço, ou mesmo o congelamento, não redundam em frieza de alma. Por que taxar de estéril o filho que gagueja, treme e pisca? Por que carimbar falsidade à 'insegurança' de quem sempre 'segurou' consigo os brinquedos mais coloridos, por medo de quebrarem? Por que não abrir o tribunal à palavra das reações psicossomáticas, reflexos de um corpo destreinado, inapto a expor as vontades guardas, hesitante a ceder a chave que abre o baú de rubis mediterrâneos, tal como as pernas que convulsionam os joelhos quando as mãos se esticam para tocarem o inalcançável dedão do pé, ou tal como os olhos que, confusos, bancam os idiotas ao fecharem os portais da alma justo no momento em que a flama invisível do amor desinteressado saltava o abismo do tempo para pousar bela como uma fênix, nos jardins da íris, no buraco negro da retina e nas águas da memória as sementes de sinceridade nunca dantes naqueles campos semeadas?
__
__O paradoxo do bom escritor, péssimo orador? Que jorra estrofes de poesia escrita, mas incapaz de modelar uma confissão falada? As flores imaginadas de seus versos são as mentiras de uma realidade pálida? Um excelente redator de manuais de aeronaves, pois o que se eleva é o piloto que não as lê? Pois porra que bastamarras, bastamarras, porque, porque ;0
__
__porque no entanto, no entanto, o filho quer voar, quer voar e chegar, sem planejar, sem pensar, quer dizer que ama Teresa, Vitória e Shirlei, que as ama sem ciúme, que as ama de querer bem, que as ama de morder as bochechas envergonhadas, que ama suas peles, seus olhos, sorrisos, dengos e medos, e vai mostrar com simpáticos dentes que no Ártico onde o filho aprendeu a ser o que será-era, os esquimós identificam dezenas de tonalidades de branco, dezenas de branco, e há nesse esquimó dezenas de matizes de branco amor, brancos de quem cresceu na geleira das almas, não brancos de sem-cor, mas brancos de luz, quantos brancos forem precisos, nunca o mesmo branco que dedico a cada uma, hoje o filho só saberia iluminar as dificuldades da exposição por meio de um quadro Monetista, pouco provável que o conseguisse no mirar dos olhos, mas só hoje, só até hoje a pasmaceira, trema mesmo, trema sem vergonha, só hoje o branco é névoa, só hoje, seus queira, porque para elas, o amor delas, especialmente porque graças a elas, Teresa, Vitória e Shirlei, o filho pôs a mão no bolso onde está a chave do baú, o filho estudou largar os brinquedos coloridos no parque, o filho abriu o cu do certinhismo, o filho des(r)ancorou do pólo restrito, e onda a onda, brilho a brilho, vai, filho, vai, pai, vai, irmã, mãe e irmãs, aos poucos vejam que meu sorriso não tem o mesmo branco e muito menos tem de amarelo cinza ocre, que meus tropeços de patinho feio, bem, são tropeços, quem não?, mas eu amo vocês, não se melem, eu amo vocês, venha pai para os trópicos, venha mãe matar a sede de abraços derretidos, venham amigos, venham, com ou sem piscar de olhos tímidos, a flama louca aterrissa no alvo de seus olhos expectativos, o corpo menos tensiona e segura, e mais dança e abraça e afaga, e no fim de tudo, no fim-começo de tudo, entrego-me-lhes em beijos rubis, vocês em eternos quinze anos, eu em eternos arlequins de brancos losangos, cada um sendo uma, tecidas no manto que orgulhosamente ostento, exuberantes como os beijos carnudos que molho nas bochechas desprevinidas de suas tão brancas amizades.
__
__Boa viagem. Eu... bem, eu amo vocês.
__
__

A estréia de Batman

2008-07-20T00:31:00.004-03:00

__Arfando? Melhor. Dracula em mim solitário errante um bicho, bicho porque sem forma, que apavora o cauto que há tantos meses construí sob a tutela macia e acolhedora do Onipresentesciente — e quase potente, quase porque: isso aqui. Seus olhos, os olhos desse bicho, brilham como os sinaleiros do auto mar, flamejando com os últimos e primeiros wats, demoradando à espera do cargueiro cruzar o oceano entre suas faíscas. Dois sinaleiros entre os quais eu mergulharia, não fosse medo do escuro, mais precisamente desta caverna de Sila. Lá de dentro, me esperam — atrás de mim a lua cheia, à frente os sinaleiros de âmbar — mil cabeças, quantos olhos, quantas luzes, e um silvo, um sopro, um arfo, o meu arfo, e aquilo, meu deus, aquilo… sibila!

__Como um homem pode ser confiável, se não suporta a própria companhia? Como, se a solidão lhe faz acometerem idéias, prisões, torturas, delírios? Como um homem que batuca os pés em solidão, dorme ou vagueia pelo payperview pra se distrair de si próprio, pode ser digno da confiança de alguém resoluto e demianesco? — Eu, eu os sofro em multidão! — O que não quer dizer que de minha autocompanhia prosperem diálogos construtivos. Ao contrário. Nada mais Gothan City que do alto de uma torre observar as luzes dos faróis rubro-esmeraldinos, dos postes alvi-alaranjados, tantos pontos de luz difusos na neblina se perdendo na pupila dilatada de quem olha a si mesmo em procura de... veias sibilantes!

__Eu estava lá, mirando os robóticos vagalumes a retornarem às garagens da prosperidade, também folheando a encardida programação do dia, de robe aberto no peito, acariciando meus botões de desligar, planejando a minha queda à cama e meu retorno triunfante ao dia seguinte, quando aquele assassinato embarcou pelos feixes de luz difusa e pousou na dilatada e reticente pupila, e projeto no cinema de rolo memória picotes, remendos, falhas, chiados, e ainda assim fascínios, deslumbres de um dia quisassim.

__Eu poderia? Poderia. Tempo, dava. De carro ainda mais. Cansado e mal pago, ligaria o automóvel, pararia em alguns faróis, dirigiria atento aos transeuntes suspeitos, estacionaria num qualquer buraco de cinco reais a meia hora, reclamaria do preço, tomaria um café pra combinar com toda a cena, assistiria ao espetáculo e torceria para alguma conhecida e por sorte solitária trombar na saída, trocar três sorrisos e aceitar o convite à torre, que ela resistiria inicialmente, mas que, ao final das onze horas, daria de ombros, se entregaria ao poder fálico dum motor dois ponto zero somado ao de uma cama de casal gratuita e disponível, e justificaria o estacionamento, os faróis, a vigilância, o café, enfim, o investimento ao qual naturalmente aceitei conforme o passar de minha carreira.

__Mas o molho de chaves ficou sobre a mesa. Não carros. Não parkings. Não gente. Não vagina. Sim rua. Sim medo. Sim mijo. Sim eu.

__“Bane…”

__Ele na mira, fora do tanque. Eu saio.

__Senhoras e senhores, damas e cavaleiros, hoje à noite temos, no cardápio, a minha vida. Comecem chupando-a-me-lhe o sangue, depois não se sintam medidos e fodam à vontade, vós os monsier-mins. Tomem-me-se-lhe abraçado com algum cartaz antigo colado com grude nos muros duma paróquia em reforma e dancem conforme a sombra destes candelabros de neon que enfeitam nossas passarelas perfumadas de urina.

__Fly.

__Can die.

__Can try.

__Daí que pus o calçado de amortecimento, a blusa moleton de ficar em casa, a carteira e, à sinfonia angustiante do leal cão abandonado antes da sua hora de ir pra cama, passei pelas chaves do carro, desci da torre de vigia e tomei o primeiro ônibus.

__Destino: centro.

__Como o quarentão divorciado que reencontra o amor de seu colégio, tal foi o brilho do fosco centro refletido nas janelas do trole que me dirigia. (Dito fosco, não por mim, como percebem.) Lembrei-me daquela paixão à primeira visita, quando boquiaberto permiti que seu hálito embriagado efluísse para minhas cavidades, quando o buraco do diabo tornou-se meu céu, a morada pretendida dum anjo caído ao acaso, errante nato das nuvens, como suas labaredas de âmbar se espreguiçavam pelas paredes centenárias dum bairro decadente, e com suas flâmulas me explodiam à lua, às estrelas nunca tocadas, um bebê que é jogado pelo pai pra cima e ri inocente, ignorante duma possível queda, confiante nos braços, alegre, radiante, nunca iria cair, nunca iria sofrer, nunca iria chorar nos braços das flâmulas, berço de minha veia solitária, pois a noite é minha, e eu misturar-me-ia aos seres das trevas, aos bêbados, às putas, às pulgas, aos ambulantes, aos bicheiros, aos michês, à chamada escória da cidade, aos deskassabianos, e conviveria, trazendo desse esgoto e da luz de Clark a vida que lhe faltava no esquecido submundo oprimido pelos estabanados e espuçuentos objetivos de vida metropolitana.

__Pouco mais que naquela ocasião, meu promotor avisara-me: cuidado. A cidade não é o que pensa. Você não vive aqui. Não seja como as adolescentes que descobrem a música e decidem dela e nela viver. Não se esqueça que é o pai que as mantém na arte. Não se esqueça da ilusão das altas classes. É a tradição. O centro, meu caro, morreu. O centro é Baraka. O centro é barata, rato, é i-mundo. E não quero te ver metido com as doenças venéreas presentes só naqueles que gozam a vida sem a proteção anunciada. Proteja-se. E reze.

__Nada mais Gothan City que assistir uma dança batmaníaca gratuita como uma gorjeta tremenda como um mendiga suja como a terra que sedimenta a funta catarse duma consciência comprada por leis superiores de dentro e fora da opressora cidade de centro fétido como o de São Paulo, onde fui assistir tal dança batmaníaca. Onde encontrei minha adolescente pobre e lívida, minha ninfa esfomeada e gulosa, seus pentelhos ralos e sinceros, a adormecerem nos meus.

__Traí meu promotor.

__“Bom filho ao lar retorna”, disse A. “Teu lar tem coberta, água encanada e conta paga”, disse Z. E entre, um alfabeto de diferentes opiniões, receios e convicções. Mendigos, putas, michês, donos de sebos, cantoras de karaokê, manos cegos, minas surdas, vai-vem de tipos carcomidos, olheirentas, re-traídos, mal comidas, funcionários públicos, taxistas, jornaleiros, Brasileirinhas, filmes inéditos, vendedores sob rodas, nicotinas, dréiers, emos, as mais nojenas franjas a cobrir sobrancelhas, gorros, capuzes, homens de papel, os esquecidos, as sombras de carne, o bafo de pedra, tudo num olhar âmbar anhangabauense. Mas, confesso, essa a luz minha preferida dilui a sensibilidade às cores, que certamente existem nesse jeito rôto de se ser no centrão. Sou daltônico, mímope, hipermetrópole, e astigmata, principalmente quando olho pra tal negrume, ou fito por horas as faíscas que, meu deus!… Sibilam! Que, se por um lado, no silêncio da torre, sinfonizam Éolo enfurecido, por outro, nos rumores dessas ruas, reagem como detector de bombas quando próximo à mina. Tipo coração in ritmo passionata. Tipo feliz perante os seus.

__O expresso enfurecido escava o ar macilento que rufa nos canteiros centrais dessas velhas avenidas. É meu ponto, desço. Ainda é cedo, paro numa lanchonete e peço um mate e um salgado, com o frio na barriga que se sente quando se arrisca a vida numa bobeira qualquer, uma roleta russa gástrica são as encardidas lanchonetes cinqüentenárias desse bairro raquítico. — Mal sei eu que podem ser tão limpas, ou tão sujas, quanto a cozinha dum Itaim, Olímpia ou Jardins; somente a fachada justifica o preço a que nos submetemos. — Enfim, tudo desce bem. Vergonha.

__Se poucos são os que aceitam o desafio a muitos indigesto de conferir um espetáculo gratuito no Largo Paissandu, ainda mais escassos são os que, como fui, aparecem sem a companhia de uma namorada alternativa, de um barbudo fefelento ou de seu melhor amigo gay-sensível. Poucos, poucos. Mas enchem a sala. Uma dupla sensação de altivez solitária e encabulamento me levam à primeira fileira, local pouco compreendido no círculo culturalizante. O que me trouxe àli? O mesmo que Batman.

__Eles dançavam e tremiam, pulavam e tropeçavam, suavam e amoleciam, surpreendiam num minuto e embocejavam depois, num geral médio, interessante porém nada imperdível. Mas foi o contexto. O todo me tocou. Foi a soma de história em quadrinhos (e seu significado) mais dança mais centro mais medo, que pulverizou, ou melhor, semeou pulverizado, negras daninhas em minha flora esterilizada, a ameaçarem meus frutos repletos de tamanho e forma, porém, como as maiores e suspeitas maçãs, tão carentes de sabor. Alívio e desconfiança. Um pé à frente, passo de corpo, e outro atrás, inseguro, feliz com o holerite. Batman, arte, dança, máscaras, lutas? O que simbolizam nessa sombra que me acolhe e empurra? E os vilões? E as gothans, os coringas, os duas-caras, os pingüins, os assassinos, os treinamentos, bruces, mansões, de quê são esses sinaleiros que, faiscando ao longe, crescendo ao perto oh-meu-deus, ameaçadores me sibilam?!

__Dou esmola a mendigo, converso com morador de rua — eu o entendo e admiro, tem nego que mora por opção — em puteiro eu converso, digo que respeito confesso somos, minha diarista se chama Maria, veio da Bahia, dou bom-dia a porteiro Severino, ontem levantei um brinde na Filosofia de Alcova, a mais nova choperia no coração da Vila Madalena, com público universitário, gente bonita e descontraída, R$10 a caipirinha de vodca, aulas de samba-rock, valet e pagode sem negros, mas hoje, hoje eu vou ao centro chique, rir de um esquete, stand up, dançar ao som frenético, estaca bate, tantos sorrisos, tantos sorrisos iguais, tantos sorrisos iguais, tantos sorrisos iguais mascarando o desespero transviado, a guerra silenciosa, a guerra amigosa, Duas-Caras presente, Coringa presente, o gás hilariante é o peido de nossa digestão entupida por comida fast-life comoditizada, ilizada, irisada, risada.

__Empapuçados de mídia, propaganda, jornal, consumo, o que é de bom a gente aceita, o que é de ruim nosso rim consciental transforma em mijo, e sai, vejam bem, pelo mesmo canto onde chamamos de vergonhas, vergonhas secretas e tão praticadas. Por que, afinal, vergonha? As sementes pulverizadas, socadas no útero de minha mente esquecente, foram regadas com o gozo sincero duma noite sincera, duma noite que agradeço ao passado por ter me permitido querer um dia, atingidas pela urina, o que meu corpo não quis mas minha mente recebeu, e o fedor quente e humano fez brotarem instintos que há décadas de avenidas existências não davam seus monstros à tapa na beira de minha cama maternal, cresce, cresce, cresce, cresce com chuva de ouro! chuva de ouro! Chuva de ouro! Ouro! Ouro! Milionário posso! Décadas de avenidas existências, sem por becos traumáticos, em busca de mil cédulas-senha, meus braços encurtados, minhas costas frouxas, minhas dores de coluna, meus bíceps inchados, escolas-mundo, terapia-remédio, balada-saída, o sorriso coringa das noites populares, a poesia-torpecimento, todo o não-trabalho justificado pela embriaguez da consciência, o duas-carismo necessário, o apego ao poder das armas, Gothan assassina, a assassina de meus pais no beco, queriam as jóias na saída dum teatro, assassina livre, assassinarcaótica, do amor nunca despertado, do amor amormecido, massa, massassina, massa cinzenta, cor que fala de ti, razão mesquinha, nunca, quase nunca, mas não nunca, nunca só até hoje, até hoje, porque hoje ele desperta, chuva de ouro, que junta o por no que, que endireita a interrogação, vai revirar a cidade, fazer de Gothan um tango, o amor, o amor a mim, amor a você, amor meu grande amor, deixado na gaveta junto às camisinhas de minha adolescência, tinjamo-nos-me-lhe-se-vos de sangue, que o sangue se refaz, a cidade toda vai virar rubra e intumescida, e não será de vergonha, não será de vergonha, não será de vergon… haha!

__Eu posso fugir. Fugir. Ao som de lamentos dos cães postos pra dormir antes da hora. Fugir, e crescer, e aprender, e apanhar, e treinar, e preparar, e domar. E voltar.

__Can try.

__Can die.

__Fly.

__A opinião pública, e púbica, certamente se convencerá de minhas decisões por hora loucas e vermes; e aceitará conforme, obviamente, o tamanho do cartaz. Por pagar-se bem ou pagar-se mal, procurado. Um achado. Sem capas. Sem máscaras. Sem duas-caras ou sorrisos mortos loucos. Milionário de si, decidido de se, alado. Sempre de lua cheia.

__Destino: bairro. No silêncio madrugal o ônibus faz o escândalo. Lá fora. Porque o som aqui, no entanto, é mudo. Um zunido de tímpano pós explodido. Não, não é zunido. É um som que abafa o resto, chama, cala, magnetiza. Os sinaleiros ao meu redor, pós mergulho, são mais que luzes, são toques, são agulhas. Os passos. Os respiros. E ao fundo, ele me acompanha, me regurgita as memórias do assassinato que se diluiu no tempo e agora borbulha seqüelas irrepreensíveis, cantando ao nível subsonoro um algo que sibila.

__Nada mais Gothan City, que dançar batmaníaco, no beco onde a minha sede se fez fonte.

Fatia de vida

2008-07-03T18:59:00.002-03:00

Uma campanha nos portais
— cinco fatias de bolo
Dois e-mails-marketing
— quatro fatias de bolo
Uma chamadinha simples
— meia fatia, sem chantilly.

E dia-a-dia a gente engorda
corpo mente alma
e corre, Lolo, corre
devorando share of life
__
__

Sendo sido

2008-06-30T18:19:00.001-03:00

Perguntaram
quem sou eu.

Quem cê é.
Quem sou eu?
Se era, é.
Se era, sou?
Se era se.
Se ero se?
Se se era...
Erô-se...

Sendo sido! — respondi,
clareando confusão.

Expliquei:

— Tem quem se é sido
No rio é levado
No outro erguido
Casa em casado

Conselho e bedelho
Postura e futuro
Misso e compromissa
Segurança poupadinha

Melhor não arriscar

Tal o sido:
Vida particípio
Vida passivo
Pouco d'eu participado
Objeto implicado
Cado sem cador
Cado sem cante
O eu que fuiado

É o que tem pra hoje:
Determinado

— Mas também tem
quem vai sendo
Quem vai indo
Quem vai testando
Até se ferrando

Herói vai que é
Arrisca-petisca
No sonho belisca

Não sem-juízo
Ou louco em telha

Pra ser sendo
Tem que tecendo

Lutando e suando
Às vezes só ouvindo
Mas sem se ouvir:
Só cheirando

Mais que creditado:
É acreditado
E, palpite, só coração

Infinito infinitivo
Quem tem fome d'irindo

É o que tem pra amanhã:
Existando

Se sou pró dum um
Ou próprio doutro?
Não faço lado
E nem faço lindo.

Tou sido sendo
Sou cedo sindo

— Segurância, é:
Escuto sim vários ois
Escolho sim meus bois
Sem olhar sim depois

Tornei-me naquele dia que fui, e
Onde fui me tornaram assim.
O que sou é o tornado, que
Começou quando fui-me pra mim

(Gira gira
corda cobra
come o rabo
do sem fim)

— A gente se torna assim:
quando torna sozinho vezes quando tornado no caminho

Do particípio não nego:
Participo
Pro infinitivo mils deixo:
O infinito

Tenho parte dos que me contam
Idem pros que me bem-vindam
E principal dos que me encontram
Desses eu que me vêm indo
__
__

Tartamuguear

2008-06-09T23:40:00.002-03:00

I. Do elo

Vertem dessa fonte dois poemas bem distintos
Nada que é dos pólos, da razão ou dos instintos

Livre flui sai sim nem penso, vem sem denso
Ou nem vício
O pensado... jaz pré-tenso e, pois pretenso
Nem o início!

II. Unidos do Caeiro

Mendigando palavrinhas
Qualquer uma serve pra mim
Quem centavo passa o dia
Um ganha-não, dez ganha-sim
Mendigando palavrinhas
Qualquer uma serve pra mim
Quem centavo passa o dia
Um ganha-não, dez ganha-sim
- quem disse?

Quem disse que poema é chorar?
Quem disse que poema é sofrer?
Só choro quando falto em falar
Só sofro quando falta prazer
Quem disse que poema é corar?
Ou sofre pruma rima a valer?
Só coro quando falto em falar
Feliz quando minha rima é você
- eu sambo!

Ah, eu sambo no verbo
No faro
No lero
Ela volta pra mim!
Malandro, gatuno, gaiato
Oportuno do mato
Pinga nimim

III. Ais, ais, ai-ais, teria chegado a hora

O meu medalhão que ornei
Não creio que esteja tão... tão
Ninguém tem um trocado pra Reis
Perdi o meu valor na inflação
Aquele tal verbo que há
Já houve, não haja mais
Ô, verso, que da boca virá
Vê se me desemboca os meus ais

Que palavra esqueci ferida?
Qual linha me foi roubada?
Verbadeputaparida
Ou seria... saudadada!?

Saudadada!...

IV. (colocar o título depois)

Nem lembro o que ia dizer
Que fez-me o poema abrir
Dá nisso, no meio ir dormir
Quem vai poder me ajudar?

V. Saudadada

__Ah, não, chega. "Saudadada" é forçar a barra. Suspende o samba. É o fim. Chega.

__O fato é que eu quis exprimir a contraditória situação que encaro toda vez que sinto o santo e sento a pena. Mas dessa vez, não deu. É mania minha de querer fazer Bilacs o que poderia muito bem acabar Andrades. Por causa dessa burocracia poética, tá lá, o meu caderno de anotações, empilhando pensamentos enquanto o tec-tec não escoa tal demanda.

__E não é repressão, não. Eu queria fechar o texto, seja poema ou prosa, de uma forma que ficassem bem entendidos os grandes temas que carrego, temas que, sem coragem que me faça escrevê-los, ou à espera pelo "momento certo", apodrecem — e a matéria pesa, quando morta. Pesa porque, quando resgato os rascunhos faiscados no caminho ao trabalho, escola ou sono, eles já não estão mais lá. Ficam as palavras, morrem as intenções. E plástica por plástica, palavra por palavra, prefiro não dizer.

__Talvez seja repressão: é proibido errar!

__E não dizer arrepende. Então tento. Então forço. Então abandono. Talvez seja disso a causa deste blog empoeirado, vulgo "laboratório literário" do cara que, puxa!, escreveu tão bem sobre o seu nascimento humano em 1984 e tão mal sobre a morte de um poema na bandeja forno de só uma cabeça, que é carente de tempo e gás.

__Diferente das poesias que brisam. Eu escrevo, pá, nada espero, e pronto. Sem pretensões, flui. Não digo que são primorosas, ao contrário: só me recordo daquelas que arquitetei com afinco. Mas também, essas "menores" não deixam estancar a veia que, acredito, tenho de poética.

__Um medalhão de ouro tanto custa a vigília, mas o tempo, a rotina, o pramanhã, o frila, são todos gatunos desta sociedade que te rouba numa escapadela.

__Já o centavo que tanto circula, perde um, ganha outro, nunca falta à mão e com ele pago minhas cervejas, com ele ganho minhas noites, às vezes beijos.

__Numa metáfora ridícula (porque me faltam sacos) digo que o valor vernaculal, o valor da idéia, só rende quando aplicada num fundo de investimento. Se deixar na poupança preguiçosa, o máximo que vai conquistar é um duvidoso sucesso póstumo.

__Das poesias que criei sem compromisso, nada lembro do quê, quando ou como. Esqueci! Por outro lado, aquelas que ainda guardo debaixo do braço, despertam-me no meio da noite, durante o trabalho, na ida pra casa. São fantasmas de idéias que deixei morrer por descuido. Não querem pensões. Querem justiça. E o que sou? Fruto daquilo que fiz, do que já nem lembro? Ou fruto do que não fiz, mas que apodrece na memória dos poemas mortos?

__Às vezes alguns namoros morrem porque arquiteto encontros, sensações, conteúdo. Fica plástico, mi-mi-mi, mu-mu-mu, mó-mó-mó. Tola expectativa: acredito que assim serão "memoráveis, imortais", de vez em quando um verso livre, sem rimar, pra não estancar a tinta, e blá. Mas o fluxo, o fluxo romântico, se assemelha ao dos poemas do caderno. Murcham de tédio. Desalinham de esquecimento. Envelhecem no asilo. Talvez ganhem sua vez, mas tal burocracia só os libertará postumamente, enquanto, inútil, hoje dedico meu tempo livre a tartamuguear.
__
__

Saudade

2008-05-22T18:53:00.001-03:00

__— Queria dizer que sinto alguma coisa por você mas não sei dizer o que é.
__— O que é?
__— Não sei.
__— Então não deve ser importante.
__— É sim. Eu acho. Não achei. Pelo menos era.
__— Pule.
__— Já pulei, mas quero voltar.
__— Pule a volta.
__— Não… Mas que saco, eu sinto a ponta da língua mutilada. Cheguei muito perto, mas não consigo chegar lá. Como se chama essa sensação de que antes você sabia, e que não sabe mais, mas você percebe que não sabe mais algo que sabia, e tenta voltar a saber, mas em vão?
__— “Loucura.”
__— Não. É sério. Queria saber por que sinto essa sensação do negativo de uma foto, mas de um fato que aconteceu e que não se sente mais a presença, apenas a ausência?
__— “Loucura.”
__— É sério!
__— Loucura, hehe.
__— É sério. Um buraco negro me puxa toda hora, e só essa sensação, cujo nome estava na ponta da língua, ponta que foi cortada, poderia neutralizar.
__— Vai ver essa palavra deixou de existir. Os eleitos vivem mudando a língua da gente, vai ver foi alguma palavra que foi aposentada na última reforma ortográfica.
__— Será possível?
__— Seria bem possível.
__— É um absurdo isso que os eleitos fazem de nossa língua? Diga: você ama o governo?
__— O quê?
__— Você ama nossos políticos?
__— Não sei.
__— Ama ou não ama?
__— Não sei! Que diferença pode fazer? Todos amam. É possível não amar?
__— Não sei. Esse… não amar… qual o oposto de amar?
__— Sei lá eu. Por que me pegou pra tantas perguntas? Primeiro, essa palavra que você sente mas não sabe dizer o que é. Depois, amar e não amar. Pra quê tudo isso? Onde quer chegar?
__— Uma vez me perguntaram se eu amava o governo. Respondi que sim porque não sabia qual era o diferente de amar. Eu acho que deixamos de não-amar no mesmo dia que deixamos de saber o que se sente quando se sente algo que mais não está nos fazendo sentir.
__— Quê?!
__— É estranho. Vejo a palavra “feliz” em todos os cantos. Também vejo “democracia, democrático”. Mas o que é ser feliz? O que é ser democrata? “Ainda mais bonito”. “Em forma”. “Do povo”. “Moderno”. “Atual”. “Sucesso”. “Bem-estar”. “Orgasmo”. Tudo é feliz, democrático, ainda mais bonito, ainda mais em forma, moderno, do povo e por aí vai. Absolutamente tudo, tudo, tudo! Mas o que é o contrário disso? E, afinal de contas, porque tudo tem que ser escrito assim, feliz e democrático?
__— Como assim, “tem que ser assim”? Como viveremos em sociedade se não formos felizes e democráticos?
__— Mas o que seria do mundo se não fosse a felicidade e a democracia?
__— Não seríamos felizes e democráticos!
__— Mas o que representa não ser feliz e democrático?!
__— É o contrário do que somos!
__— E o que é o contrário do que somos?!
__— E eu que sei?! Sempre fui feliz e democrático, como vou saber?
__— Se você sempre foi, como sabe que é feliz e democrático, ou o contrário?
__— Todos me dizem, oras.
__— Mas deve haver algum motivo.
__— Deve ser pelo mesmo motivo que todos os humanos têm dois olhos. É natural. Não ser feliz é contra a natureza. Não ser democrático é contra a natureza. Não amar é contra a natureza. Todos os seres humanos chegaram a nossa era graças a isso, seleção natural dos felizes, seleção natural pela democracia.
__— E como seria o… não-isso?
__— Seria um inferno. Seríamos animais.
__— Mas os animais não são da natureza?
__— Chega!
__— Tá… desculpe.
__— Tudo bem.
__— Só não me conformo.
__— Com o quê?
__— Não saber algo que parece estar na ponta da língua.
__— É porque você não deve saber, bolas. É como se fosse… de javù. Sabe? Aquela sensação de viver algo que sentimos que já foi vivido antes? É tudo uma confusão do cérebro, foi provado nos laboratórios.
__— Acho que a sensação que eu sinto é o contrário de de javù. Uma sensação de não viver mais algo que já sentimos ou vivemos outrora.
__— Confuso. Você pensa demais.
__— Enfim. Vou ficar devendo essa palavra.
__— Pode ficar com ela.
__— Não, não a tenho.
__— Mesmo assim. Faço questão.
__— Mas essa coisa não se sente sozinho. Quer dizer… eu acho. Era alguma coisa por alguém, ou coisa. Enfim. Já não sei o que é. O que essa sensação significa, hoje eu sinto isso por ela. É como uma “meta…”
__— Metalinguagem.
__— Isso. Escrever sobre escrever. Sentir um sentimento que se sente pelo sentimento sentido… Meu bisavô tinha palavras cruzadas. Ele sabia de tudo. Ele tinha aponta da língua. Hoje nem existem mais. E minhas palavras não se cruzam.
__— Temos imagens.
__— É verdade.
__
__

Pomos de uma terra dura

2008-03-27T16:37:00.004-03:00

Dilacere este silêncio constrangido.

Rompamos este hímen de quilômetros.

Vocês, já lhes disse,
são das pessoas que mais amei ao conhecer.

Mas vocês...
eu as vejo numa proporção bem menor do que gostaria.

Paralelamente,
escrevo numa proporção tambem menor
do que eu quero pra minha vida.

Cruzadamente,
é pra vocês e poucas pessoas inéditas
que eu escrevo.

As pessoas que mais valem a pena,
os trabalhos que mais valem a pena,
alimentam a alma, alimentam meus sorrisos.

Alimentariam bem mais o tempo
se não fossem seus nutrientes
insuficientes para as tripas.

Coincidente, não?
Sharply, the manacing wing sweeps over...

E no entanto, é só nisso que penso,
pois, numa proporção semelhante,
quatro meses passaram neste ano,
que seria o de minhas revoluções.

Caracteres e convivências
são dedicados apenas em sulcos de tempo.

Tempo que,
fosse terra,
mais frutos daria.

Muitos mais frutos daria
se os sulcos de nossos encontros,
não arranhassem, e sim arassem
meus hectares secos de poesia e frescos pomos.

Saudade de vocês e dos frescos pomos que eu escrevia.

Pra flores como vocês eu escrevo.
E, no entanto,
nem vocês eu vejo
Nem me vejo
no que já não escrevo beijo.

Coincidente, não?
Sharply, the manacing wing sweeps over...
__
__

Gama

2008-03-06T17:53:00.001-03:00

Quantas flores numa neve?
Quantas luzes numa sombra?
Quantos olhares na fruta
E boca em mesma boca?

De repente num clique
Um raio, num flash
O mundo num sorriso anil
Que traz a flor azul
De ramos tão verdes
Colhidos a mãos amarelas
De uma senhora rosa
Debaixo de tardes laranja
Prenúncio dum pôr vermelho

E dos negros, que surpresa!
— O povo mais colorido.

O acaso de achar um instante
Cores de mim distantes
O acaso de achar na história
O passado de cena memória

Vem comigo no sem-fim
Feliz que é o gamar
__
__

Bloco do automóvel

2008-02-01T17:45:00.000-02:00

História da marchinha

__A marchinha do automóvel surgiu como crítica ao crescimento acelerado da quantidade de automóveis na cidade de São Paulo. O trânsito é tão intenso, que gasta-se quase o mesmo tempo para ir a Santos atravessando uma avenida.

__Um dia, Seu Cráucio resolveu encarar o trânsito como um trio elétrico, comprando os carros aglomerados com pessoas. Afinal, no Carnaval ninguém engata a segunda, é tudo uma pegação desen...freada. E, é claro, tudo regado a álcool. Ele sugere ainda que os caminhões liguem seus auto-falantes e os carros buzinem em ritmo de festa.

__Talvez assim as pessoas se estressassem menos, encarando aquilo como um bloco, cuja fantasia é o próprio carro do folião.

Bloco do automóvel

Local de saída: Marginal Tietê
Fantasia: carro ou caminhão

Bi-bi, fom-fom, lerê
Eu tô no bloco do automóvel com você
Bi-bi, fom-fom, lerê
Eu tô no bloco do automóvel com você

Ouvi uma notícia
“A marginal parada”
Se liga, radialista
Você não sabe nada!
Aqui nesta avenida
A gente não emburra
O trio tá lá na frente
E atrás tem empurra-empurra

Esse é o bloco do automóvel, pode crê
Esse é o bloco do automóvel, pode crê

Bi-bi, fom-fom, lerê
Eu tô no bloco do automóvel com você
Bi-bi, fom-fom, lerê
Eu tô no bloco do automóvel com você

Nas ruas de Olinda
O povo se aglomera
Não tem apressadinho
Porque o trio espera
Aqui é parecido
Também tem fantasia
Só vem se for de carro
Pra essa rodovia

Esse é o bloco do automóvel, pode crê
Esse é o bloco do automóvel, pode crê

Bi-bi, fom-fom, lerê
Eu tô no bloco do automóvel com você
Bi-bi, fom-fom, lerê
Eu tô no bloco do automóvel com você

Se põe o ponto morto
Porque o da frente embaça
Pulando todo torto
Assim o tempo passa
Aqui só dá primeira
Às vezes dá a segunda
É tipo uma folia
Mas não amassa a bunda

Esse é o bloco do automóvel, pode crê
Esse é o bloco do automóvel, pode crê

Bi-bi, fom-fom, lerê
Eu tô no bloco do automóvel com você
Bi-bi, fom-fom, lerê
Eu tô no bloco do automóvel com você
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__

Marchinha do Crau

2008-01-31T16:52:00.000-02:00

Ninguém me chama na cidade pelo nome
O meu é Craucio, de batismo e de nascença
Se assim me falam, eu viro lobisóme
Dou crau pra lá, dou crau lá
Dou crau pra lá, dou crau lá

Casei na missa cuma dona bem manhosa
Me invoca sempre, e às vezes é pra nada
Vem todo dia me pedindo bem dengosa
É "Crau..." pra lá, É "Crau..." pra cá
É "Crau..." pra lá, É "Crau..." pra cá

Ai a patroa tem um corpo que é beleza
Me dá na telha e eu vou pra sua saia
Mas ela teima, se fazendo de burguesa
"Sai, Crau, pra lá, Sai, Crau, pra cá"
"Sai, Crau, pra lá, Sai, Crau, pra cá"

Mas se me irrito, ela vê que tá errada
Vem com jeitinho, vem mimando bem mimosa
Aí num güento, dá uma coisa bem danada
E é crau pra lá, e é crau pra cá
E é crau pra lá, e é crau pra cá
__
__

Soalheira

2008-01-27T22:40:00.000-02:00

É noite
É céu
É frio
É inverno dos mais invernos

Mas em plena noite
v o c ê , e u
você eu
voceêu
voeçue
voeuce
veoceu
evoeçu
u u u
^e
ê
e^
s s s

Aqui vem a pausa
O clarão
O fulgor pós
O cruzeiro
As três marias reticentes
O respiro suave
Que se voasse
Era você e eu
E ainda
É noite
É céu
É frio
Mas em noite plena
voceeeu
estrelamos
a soalheira
__
__

Todo o nada

2008-01-17T23:00:00.000-02:00

O quê
o branco?

senão o nada
que é mais nada
que o tudo
em seu tudo-ou-nada?

O que o branco
senão criar
senão pintar
senão fazer
num instante
congelado?

Papel branco
pra amassar
rabiscar
refletir
desafiar

Que quer em mim, pergunta
Eu, respondo

Tem nada que é treva
pedindo por luz
querendo os caminhos
ir nenhum lugar
com medo de achar

Meu nada é a tela
pedindo curvas
sem querer caminho
ir qualquer lugar
desejo de encontrar

É quando o branco
me explora
se espalha
pelo que é meu
creia do nada
crie de novo
tum toque foge
um toque vem
e tudo que tinha
já é nada
pelo nada
que já me tem

Vou sendo preenchido
com o vazio do porquê
espalha sobre as letras
com leveza segurança
no branco mergulhado
letras sobre ela

E o que ser ela
senão este branco
do criar?

Corpo branco
pra amassar
rabiscar
refletir
desafiar

o que não fui

Eu dentro do branco
o branco dentro do eu
jorra um pouco de nada
que descortina
que incita

Cadê você
que se dizia emaranhado
se o que vê
é Narciso admirado
num lago abaixo do céu
branco
e procura no lago brando
o céu?

As poças do meu passado
todas negras
tão rasas
não é Narciso
quem se ajoelha
é um si
profundo de lago
de lago branco
no toque da água
são eu milhares
cristais de mim em ondas
brancas
eu beijo
eu sumo
eu nado

O piso que não há
e antes tinha
é de cair pra quem quer tudo
ou pra voar pra quem é nada

Começar
é terminar

Segurar
pra insegurar

Em tua poesia vivida
vi
vida

Queria deixar em teu branco
uma poesia
com a forma que é teu branco:
qualquer tudo!
que não absorve
reflete
e saber que
no fundo
no fundo
sou um nada!

Queria deixar em teu branco
uma poesia
com quem quer nada
com a forma que é teu branco
uma poesia
apaixonada
__
__

Big Bother loves you

2008-01-16T17:01:00.000-02:00

Money, Honey
Money

Power, Flower
Power

If I see you
I'll fire you

There're eyes on you
There're us on you

Do let me see you smile anyway
Don't let me see you miles away

Pay atention
Stay at tention
And don't mention
It's in formation

Free dom
Is very lave
You don't have knuts
To be it: live

Googlemonia, microhard
For your owl security

Puppets! Ignorance
Is Force

Cause I pay you, l owe you
And Big Brother lovezoo
__
__

Novo vírus anunciado: Ó²

2008-01-12T01:32:00.000-02:00

O estigma uma couraça protetora.

"Não quero me colocar nesta história, mas sou filho de eletricista, estudei à luz de um lampião de carbureto, e ia sempre à biblioteca municipal, pois não podíamos comprar livros. Não tenho, portanto, paciência em aceitar que as pessoas não estudaram porque foram antidemocraticamente impedidas, porque a discriminação acabou com elas. Não, não. Elas só não quiseram. Entre as duras obrigações escolares e as amenidades, optaram por este último caminho."

Ataliba de Castilho sobre FHC criticando o português do Lula.

__Paty pobre pata, armariou-se em volta com seus colegas homídeos e amêgas tãquãoquaques. Teve escolha? Baladeinha. Não gosto de cinema. Não gosto de ler. Só auto-ajuda. Ameaça, nerd higienizado, firewal, farewell. Longe dele ainda parecemos grandes.

__E à luz de um incomprenprado, clep clep clep. Vai citar alguém. Cleptomania autoral, projeção lá atitudinal. Ó. Ó. Ó (pai), Ó.

__Pior a paty pata e... pãta... de rica. Teve escolha. Camufla-se com nomes próprios próprios ou alheios, ou de amigos poetas. Conheço um cantor, um produtor. Ah, sim, o cinema. Sou esquerda mas não tirem meu pejô. Vem cá, sim? Mas não diga palavras difíceis. Perto dele parecemos grandes. Ah, não fala assim. Beijo, tchau. Longe dele ainda parecemos grandes.

__Casas e barracos, bostas, xerosas, chei-rosas, cagam o dia, bostas e põe-nas no prato na panela no prato do dia no prato e um lava a do outro num espelho tele-tela. Respirando seus gases numa bola de neve bóstica circular morrem sem o respiro que só quem deu dá ao ar que pesa, pesa, pesa sobre suas cabeças ratejantes (sic, ic). Quê? Não, é preguiça mesmo.

__Cascos sociais de tartaruga nesse mãããr digente.
__
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Arauto

2008-01-11T23:27:00.000-02:00

Veio solene como da aurora pro sol, veio castiço como da luz de uma vela para quem procura, veio informação o que vinha da classe alta. Ar pomposo, ar grave, ar altivo, ar alto.
__
__

São, são

2008-01-11T23:20:00.000-02:00

Foi-se o fio
Foi-se a força
Foi seu fio
Foice à força
__
__

Poeditar

2008-01-11T23:14:00.000-02:00

Te ditam tanta tantra
Que não ser ela prosa
E que ela ser no verso

Não ditam em o tanto
Que há sim verso sem rosa
Ou prosa ao inverso

Discutem das bancas
Impõem suas trancas
Se vale, se mole
Se dura, se ferra
Engole, ou tu erra

Que tem anjo no canto
Beleza um-versal
No puro, no sujo
No quando, no qual

Like a vida de Sansão
E dos que são porque são
Me cubro igual
Ou descubro insão

Ah, poesia água
Não tem letra
Não tem precisa
Não é precisa
"Não se precisa"!
Horas num verso a fio
Em si me nada esboça
Tem prosa, sim, que é rio
E grandes pura poça

Ah, poesia me rio
Molha os cabelos de touca
Ah, poesia do brio
Deixa com água na boca!
__
__

Terra de ninguém

2008-01-05T00:47:00.000-02:00

Estirado na areia: sol.
Sem vento: água e sal.
E não é ali. É aqui.
Um mar escorrendo.
Vontade escorrendo às gotas.

Tirado da areia: suando. Suo e ando.
Sonhando em vento. Leve, que me leve.
Calor, calor sem fazer nada.
Nada ali no mar, e nada aqui no bar.
Nada, nada, a danada anda.

Calor parado. Bafo.
É metabolismo.
Acelerado.
Quer coisas.
O rei pensa: água, água!
O jóquer grita: fogo, fogo!

Mas é muita brisa, muita brasa, pouco fogo.
Muita sede, e nada d'água matar.
O vento afoga: a brasa vira fogo..
O vento não veio: fogo, fogo!
— Foi um pedido.

Fogo que aquece sem sol é isso: furacão.
Nem precisa nome de mulher.
Basta um vento, um invento.
Queria ter entornado.
Ou tornado um tornado.
__
__

Doce melado.

2008-01-04T23:49:00.000-02:00

__Joguinho.
__
__Crie frases usando as 7 notas musicais.
__

Reme só lá.
Só lá me dô.
Fala lá!
Se lá faz sol, doce mela!
Sol: me dóre.
Mire lá.
Mi, sofá dou fácil.
Fala-se do laço, do lado.
Fala-se do solado: "faz-se sola".
"Dóla"? — Si, si, si!
Me faço fácil, se me mela.
Se me faz só fado, dou ré fácil.
So Fáfá faz mimir do lado do sofá.
Do doce, só "resído".

__
__(Essa eu desafinei.)
__
__— Só essa? Que dó!
__
__[...]
__
__Crie uma e comente.
__

__
__

Palavras cruzadas

2008-01-02T21:27:00.000-02:00

Este blog fica muito tempo deitado. Não gosto de um Baco dorminhoco esperando que suas raras musas o cavalguem sem licensa. Sinto falta de músculo! — apesar de me auto-avaliar como um corpo mais definido, de 2007 em relação ao anterior.
__
__No fim do ano passado ganhei um vício: o das cruzadinhas. Nivel médio. E durante as tempestuosas nuvens, carregadas de dúvidas, fui palco de clarões criativos nos quais as palavras deixavam de ser quebra-cabeças para unir mosaicos; reciclar lascas e inaugurar novos significados.
__
__— Dentro de minha concepção zoofílica, é claro.
__
__Exemplo: solerte. Que no quadrinho dizia "esperto, ardiloso". No dicionário, encontro um proceder com desembaraço, iniciativa e sabedoria; diligente, sagaz. E ainda um segundo significado, hábil em usar meios desonestos para conseguir o que quer, embora com aparência de honesto; velhaco, manhoso.
__
__Eu nunca ouvira mais gordo. E de repente me peguei queimando gorduras acumuladas nos neurônios tecladais, criando um aforismo qualquer, sem pretensão, apenas de partida; inclusive partidário.
__
__E também: dragona. Ombreira usada por militares.
__
__Por fim: paroleiro. Que é mentiroso. Ou, como diria Capitão Morte, fanfarrão.
__
__Pego cada uma da cruzada e... as cruzo! Com o caviar na cabeça. Ou o que vier, que já basta. O resultado é um pato de dois andares, um oranga-pau. Quem lembra do Pica-Pau e o cientista que cruza coisas vai entender.
__

__Lulas, Teixeiras, Euricos. Criam leis, leiloam para impedir melhor uso de nossos artilheiros. É o país do futebol: boleiros e parolas nos botecos, nos senados. Enquanto os melhores cientistas vão para a Suécia estudar de graça.
__
__— Mas a Copa será aqui, não lá.
__
__Disse o Chaves, o mexicano, que ele era ladrão não por escolha, e sim por maioria de votos.
__
__Fosse brasileiro... AB na certa.
__
__De candidato único a candidato forte único se compra reeleição. Para a sede da Copa Mundial da Ignorância, advinha quem será reeleito?
__
__Enquanto isso, soletre solerte.
__
__"O q eh issu?"
__
__Solerte é aquele que emanguaça padrinhos com o dinheiro dos 51% que o elegem, sem contudo deixar os 49% tocarem na Justiça, já que os emanguaçados são as dragonas que promovem a imagem, boa ou má, dos eleitos. Portanto, solerte é como se fosse os para-sempre-festeiros-de-motivos-sem-sabê-los-obscuros. O que se reelege sorrindo e trabalha chorando.
__
__"ah tah..."
__
__Então. Soletre. Solerte.
__
__"esse, o, ve, vc"

__
__Gostei deste execício.
__
__Que venham mais patos de dois andares! Que orgie o dicionário! Que as cruzadas persigam minha pança religiosa! Que 2008 seja menos paroleiro, tampouco solerte! No ano das Olimpíadas do dragão, no atletismo verbal menos dragonas morais no comando ei de ser.
__
__Amém.
__
__

Molequis-se

2007-11-26T00:12:00.000-02:00

Faz duas horas. Com seu sorriso moleca de risada ririri visto por último dei minha mochila à portaria, mochila pesada, cheia do que seria usado caso não estivesse dando as costas, e com meus tradicionais passos nerds grandes largos desço a rua de tantos boêmios, artistas, perdidos burgueses. A esquina já nem tanto burguesa tem um bêbado sentado e sua padoca mostra o Fantástico, vende Kaiser e entretém os que ainda não fazem companhia ao velho sujo. Três e cinquenta a Gold. Ninguém dessa avenida tem esse poder.
__São cinco minutos passados. Duas negras olham sem vergonha e com vergonha desvio-as para o letreiro do que vem passando. É que no ponto da Teodoro é assim: estranham quando um mochileiro, branquinho tal, sobe e senta ao lado nos paus-a-pique de metal; antes fosse pela qualidade do transporte, mas não, é falso nivelamento. Porque a três quadras dali, lençóis perfumados, assoalho e Europa Filmes e seu sorriso moleca pretoembranqueiam meus cento e oitenta graus frontais dos cento e oitenta graus fundos, lá mesmo, no crânio, no cérebro, nas terminações nervosas, na memória, no doce. Pretas e branca. Não é mancada. A verdade é cocha.
__Pronto, a paciência ereta boceja com as mesmas figuras. Na mochila descansa uma tradução de Benedita de Ulisses socada por touca, camiseta-reserva, blusa, meias, desodorante; com certo equilibrismo, mãos ágeis por dentro do ninho de cobra vem a metamorfose de novecentas páginas — desafio de dez anos de dia, dez de volta ao qual caí de bruços — e então o que eram cinco vira um, o que eram dez tornam-se dois, às vezes três numa olhadela confirmativa ao letreiro que cresce na descida, e, quando vem a vã quebra-galho integrativa, já são quinze e no entanto trinta. Domingo é o dia do tédio e somente a arte salva.
__Foi dia de Fuvest, é verdade. O adolescente à frente tenta convencer o cobrador que a isso, à prova, se deve a falta de vinte centavos para completar a passagem. Eu corto a conversa em duas e passo com meu cartão; o moleque convence e sobe por trás. Sua namorada o saúda pela malandragem; ambos tocam suas mãos e já nem lembram o que foi dito; ela dorme no ombro e ele na vista ao lado. O Pinheiros cheiroso, pesado e abaixo da ponte. Mãos. A minha dói. É falta de exercício: levantar Dublin à altura dos olhos sem o apoio dum colo, travesseiro ou de lava-a-outra, não são bem o tipo de aquecimento anti lesão por esforço repetitivo.
__Dois minutos, ou uma página, e no entanto um quarto d'ora, sinalizo o próximo e desço no camelô de doces da Vital. Mais um que são cinco. E logo vem o João. Que sorte, vazio. Subo, passo e sento, à companhia da mente atordoada de Joyce. É bacana dizer que lê Joyce. Aliás, é bacana dizer que lê qualquer sobrenome, que, separado do nome que o complementa, impressiona, aproxima como a Internet: sem aproximar; é a intimidade pintada na preguiça. Quer saber. Eu leio James, James Joyce, porque não sou nem íntimo, nem quero parecê-lo, ou dar a entender que o entendo, que para bom entendedor meio nome basta, longe. Ás vezes — muitos os às — saio pela tangente de uma descrição; agora mesmo, voltei ao sorriso moleca e pintas quase sumidas na cremosidade da pele que me envolvia no último abraço a lençóis perfumados. Valeria a pena ver a peça ao lado? Valeria a pena só por umas inspiras expiras a mais? Não, tem o filho, o urgência, a surgência, targência. A pitada, a novidade, mas hoje não, hoje tem amanhã trabalho.
__Onde estamos mesmo? Que rua de Dublin?
__Ah, a Raposo. Seus corações neons, suas cidades turísticas, seus próximos retornos, suas pernoites, seus segredos. Os meus também: sobre meu ombro lê os pensamentos de caderno preto, o sete-chaves. Ela é doce, tem o quê doce, tem a vontade doce e doce também é o gesto que lhe preparo, o ensaio. Noite agradável. Estava calor e as costas refletiam a meia-luz da janela. Hoje está frio com as costas a grudar na camiseta. Gosto de mão pequena.
__— Ririri.
__Penso que vou escrever essa rodovia curvada de pensamentos, tal qual Djei Djei James Choice — quiçá... — e até delineio alguma frases. Mas, preguiça. O livro pesado, a mão cansada, o caderno socado na mala, deixo a palavra pra na hora e ponto, volto a ler a odisséia alheia. A morena ao lado tem olhos de víbora, e só deus sabe quais as contrações que me caosariam. Mas bundinha amassada. Cinco minutos em vinte, desço de novo. Ela olho o meu volume. Novecentas páginas é como bíblia. Que religião ele é? Ih, é dos letrados, tô fora, véi.
__O Osasco já passou?
__Está tua eu de novo. Alguns vetibulandos; maioria comerciário. Shoppings, galerias, lojas, roupas coloridas e um sono nos olhos a esperar o último quadro do sonífero Fantástico. Os bíceps no contrapeso, senão a torá cai. Pintasse de branco-me e seria convincente. De parágrafo em parágrafo a sentinela. Mais uns cinco minutos, esses cinco totais mesmo, porque os carros passando buzinam e me chamam. Este é bem grande, tanto quase perco o meu. Entrei, foi de quase. Se não fosse a fila, a atenção, a frase quebrada. Chega de Ulisses: é tortuosa a subida, treme os dedos, os olhos, as letras pulam sem nexo, a vista cansa, a retina descola. Chega de Dedalus.
__E amanhã? E a branquinha? E a vontadinha, a doçura, o banho demorado? A risada moleca, a moleca de dentro, o saltiteio, a sem papas chegada e delica? A romântica do trio quase menage da atenção desviada, a concentração artísitca e de renda burguesa-porém, o assoalho, o lençol, que companhia gostosa, singela, sem mais e muito menos menos.
__E, claro, a morena? Eterna promessa? Ensaio sem estréia? História guardada, casamento omitido, atracamento, proibição, maçã, mensagens, masturbação, provocação, e ensaios, e passadão verbal, e bate-texto, sem marcação, sem consequência, fora dos planos, o que fazer se tesão não se guarda em caixa? O pensar podia, o pisar inserá. O até de ombros, a maré sem planos, volúvel. O clima por milêncios foi o mesmo e os humanos se desenvolveram na calmaria geológica. Basta meio grau, uma geleira, e já é motivo de fúria. Veio do nada. O degela deságua desvapora e vira ar, cobre o céu, chove, mas... não molha. Depois vem o ciúme, a galinhagem explícita, os olhos baixos e não é vergonha, é lamento. Podia, não podia? Não podia. Poder, podia, mas é a circunstância. Não, a circunstância não: o fato. É o é. E ia, mas não foi. E nem pode será.
__Dois lados: pra cima e pra baixo. Eu vejo o chão. A quatro patas. Resfolego. Lua cheia e ela quer casar. Eu dou o passo sob o luar. O astro e o astro. É pau, é prata, é a luz no caminho. E eu aqui sozinho.
__Já estou em casa. Na garagem meu dedo avança uma mensagem de celular. Essa tecnologia do depois. Gostei das horas com você.
__Quem diria, ela vendo, ela revelando, ela trazendo o ciúme à tona, eu surpreendido mas com olhos à outra. Quem explica. A cozinha, quem explica? A dança, a serenata, o nariz, o colo. Quem? O banho e ontem é outro colo, outro nariz. Outro que agora é o o. Quem? Busco o ponto final e vêm três: um atrás do outro. Como? Quando? Quais palavras? Deixei sentir, e só. Fútil você. No meu direito, sim. Palavras vazias aquelas. Não eram, eram cheias. A maré vaza, vai parar em outra terra. Mais Europa. Tem porquê? Facinho você. Tem porquê? Facinho. Aproveitador. Ovelha-lobo-ovelha. Duas caras. Duas, três, quatro. A que convir à que vir. Vai, vai pra fora. Sem convite de casamento. Daria, daria, daria certo se fosse pensado. Não, não tem como sair, abandonar, eu vou casar e você estará em outro mar. E fisicamente, meu bem! Meu bem. Meu... Bem, chega. Não ponho a perder. A cerca, eu tiro um pé do chão mas a queda me assusta. E é tão baixa... Uma boa companhia, quem resiste? Suave, doce, quem? Desculpe, mas eu não Desculpe. Eu até diria, mas eu reduzo a cada revisão. É esse pensar demais. É sentir menos. Quase que não foi por pensar. E nem estava pensando. É, era cansaço e eu queria desculpa. Quase que me meto em encrenca inventando. Não, eu pensei só na hora de desculpa. Eu não queria baixar, era minha chance e elas estavam volúpias, quase expulsaram-nos do local. Por isso, o assoalho, o chuveiro a gás, a cama de casal raramente de casal agora com três. Foi, foi assim. Os dois, quatro, oito lábios e já não são tão seus, que foram pro baixo do tapete. Ou pro jardim do vizinho, para eu verdear quando amanhecer. Quando acabou, e nada, lá estava eu, sem dormir, pensando nos porquês, pensando como sempre faço: sem fazer. Até que me vi a dois e foi. Existe pau romântico? Creio. — Olha como a canção me sarcasta: "Bohemia sem calcinha" com final de "Foi barato". Não, essa final não, porra. Não é pra combinar assim. Foi bom. Gostei. — Pode repetir? Juro que não causo problema. Mas não se assuste. Keep talking. Vou escrever. E agora. Ligo o computador, confiro o celular, mas, por ser sem volta — olho a mensagem, molecou o sorriso e recusou a resposta; ou não, nega-se a tal cortesia, pensa se deve, não deve e dorme; ou a tecnologia esquecida numa bolsa. E escrevo. Olha, já era muito você quando lembrei que não pode. É por isso que lençol perfumado. Quis e quis, quero também. Esqueci de começar:
__Faz quatro horas. Com seu sorriso moleca de risada ririri...
__
__

Vampsi

2007-10-04T22:21:00.000-03:00

Sibile

Respirar ofende.

No entanto, o transporte penetra a rodovia e rasga o silêncio cerimonioso da madrugada. Corta e penetra o âmbar, motor acelerando no vazio e depositando cá e lá homens de cachacinha. A caravana repleta de torcedores dum jogo de futebol. Extasiados, comentam e terminam as latas. A cerveja transpirada, o bocejo contido no riso.

Pedaço dele na noite, pedaço de noite nele, isolado ao fundo dos bancos, de figurino, alheio ao que se passa e de olho no silêncio de fora. O vidro o reflete. Ele dentro, ele fora, a contemplação do nada, o motor e os gargalhos o ofendem. A velocidade lhe corta os pulsos.

Nossívago

Meio relógio circulou até que avistasse o derradeiro, o corujão. O assassino quase o deixa passar; um pouco de si neste sangue nos olhos; mas ouviu a súplica das pernas.

Subiu tão taciturno que não se sabe: se a noite a ele, ou ele a noite, quem a quem fagocitara.

Sifônico

Track search, play, stop, track search, play, stop. A busca de uma canção que combinasse. Nada tristto suficiente. Na rádio achou algo para escorrer. Veio dos campos cujas parabólicas do ouvido custaram captar.

Mas, ao final, devaneios são sinfonias completas.

Off.

Sima

Beija a garota com volúpia, mas não se entorpece. Não se exalta, inebria ou fulgura. Beija por vingança.

Beijá-la o chicoteia.

Não é feia, é linda, é maravilhosa. Mas "se vinga-se" enquanto fode a própria brincadeira; chupa-a, ela fica sem o sangue, que é dele, e quanto mais tenta fugir, mais o deixa nela afundar, ela, que tenta sair, mas ele, que nela afunda, ele é o mangue.

O fim é preciso. O desfecho dessa noite é preciso. Busca vidros embaçados, ou escorrendo de calor. Gozar é o ápice de seu açoite.

Sofre, sofre quando expulsa o gemido final. Não é por ela, ou melhor, não é por esta, é por outra. O corpo desta é seu chicote. E a extrema unção deste delírio em par se esvai quando o coito razões extingue.

Ele a quer vaporizada.

Seu corpo perfeito, seus olhos de amor o enojam. Pudera ser porra um ácido que a corroesse por dentro e a extinguisse, da mesma forma como já o extingue por dentro, o corrói e o desespera por não ter sob si quem cuja companhia ele anseia experimentar.

Ansia

Entre os vampiros, há o provérbio que adverte desprevenidos ante flechadas de prata:

Vampiro sente ânsia
quando em mulher qualquer escoa
Perigo é se no sem-distância
Lhe encanta ficar à-tôa

É qualquer o tipo da vítima que arfa sob sua cobertura. Enquanto a sucure, pune-a. Pune-a sem que ela o saiba. "Goza, goza, garota, e aproveita seu último segundo."

"Morre feliz..."

E não.

A erupção. Os níveis subindo.

Coxas bambas, joelhos moles, batatas contraídas, sola dos pés formigando; diafragma exausto, coração tum-TUM-TÁ, pulmões taquicardíacos, boca a baba, mãos formigando, pupilas cegas, rubror.

Cai exausto sobre ela; ela ama-o gesto; este se lembra quem afoga.

Seu gozo jorra a lembrança de quem deseja. Um desejo à-tôa. Um desejo perdido, alguns anos atrasado. Ela com outro, ela sorrindo com outro, e ele com esta, que está sorrindo também, como se fosse à-tôa, como se fosse a outra.

Esta, na cama, o chama. Chama, chama, ele não vem. Chama acende seu cigarro. É mais uma faísca na madrugada metropolitana. Nu, queria voar, se lançar. O vento apaga a bitoca e ainda assim ele traga. Radar, procura aquela. Procura seu carro. Procura quem seja. O som abafado da avenida chega ao parapeito do décimo segundo andar; o filtro chega ao térreo, pouco antes da consciência abandonada.

Já calçado, pisa sobre o cigarro há pouco lançado lá do alto. O chuveiro ligado engana a garota que espera em concha pelo seu abraço.

Pênsi

Uma liga, xinga. Deixou-a esperando.

É verdade, a agenda marcara.

Pensar com o pênis, na conveniência, no glamour etc. é fórmula garanha. Mas a agenda foi guardada na gaveta há duas semanas. A verdade é que só esta ligou puta. Podia mais. As outras engoliram a seco. A administração rotineira rui perante a crise: a recusa da agenda. Não há calendário datado quando a preferência é por aquela, e só aquela.

Sila

Noutro dia, noutra nova, não aquela.

Cocotas passam por ele, seu gozo de suplício não.

Lágrimas delas, escorridas no ofego. Ele também chora, mas não é de gozo, nem por elas.

Poderia ter aquela como qualquer outra tida, no entanto chora o gozo das tidas porque daquela prefere a escolha, não a captura, não garanhatida.

Resta beber lágrimas, as suas, junto ao sangue sorvido no pescoço de suas vítimas.

Quando a vítima é si de si.

Sina

Louco e indeciso, sem nada nas mãos, Davi desafia Golias num campo secreto. O gigante, conhecido de longa data, seguro e garantido, mal sabe do oponente.

Cego, cego, segue o cheiro. Coração de inteligente é um burro soberano.

Tolhe

O caminho pulado, resta-lhe sua companhia noturna em páginas sangradas. Devaneios sinfônicos, suspiros solistas, cismas sísmicas. Fim de uma noite produtiva e calcinada.

O vampiro se deita. Cruza os braços e adormece. Repleto de sangue estaria, caso a velocidade não o esvaziasse. Água também lhe falta.

Cobre-se com seu firmamento negro, inspira o silêncio, submerge na deriva de sua cíclica condição.

Respirar ofende.
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Flor que cai

2007-10-04T22:06:00.000-03:00

Amor, realeza
Flor que morre, em seu ramo
À poda dum amo
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Reflexões da sarjeta

2007-10-02T21:40:00.001-03:00

A arte é inútil, mas faz bem.

Viver sem arte, dá. Viver com arte, idem. Não se será mais livre, nem se comerá do melhor; nem das melhores.

Pra se viver dela, e não só com ela, é preciso duas opções: ou ser encaminhado, ou suar.

Quem conhece o fulano, ciclano e beltrano, vai ser o artista... dos anos.

Sem tio na área, nem amigo, nem tostão, soldado... é flexão!

O engenheiro tem que provar que é bom de cálculo. O advogado, de retórica. O carpinteiro, de mão. A modelo, de bunda.

E o artista? A arte prova, além de ser provada?

Qual o papel do artista, senão criar, criar, um verbo intransitivo? Sem pra quem. Sem pra quê. Sem o quê. O universo é uma gororoba. A humanidade é indigesta. Não se será mais livre, nem se comerá do melhor; nem das melhores. Mas talvez perceba os temperos da cozinha. A arte seria, então, o tempero? "É tudo o mesmo, mas o gostinho que me dá..."

Bom, ruim, pérola, bosta... Não ao maniqueísmo! A unanimidade é burra e a democracia, a audiência é prova viva; amigos tendem a entendê-lo; e os que pouco gostam se arriscam em cair no pedantismo do obscuro pelo obscuro.

De arte pela arte, já tivemos o Dadaísmo pixando, e medíocres sendo aplaudidos por (p)almas buarque-de-holandamente cordiais. (Respeita. Se apareceu na TV, é porque é bom).

Se todos os teus trabalhos não aliviam a inquietação, hás de ser artista. Ou problemático. Não excludentes.

Um eterno duplo sentido.
Sem tido.
Sen... tido!

O papel do artista é criar, criar, verbo intransitivo.

Seu papel acaba
quando acaba o papel
__
__
__
PS: postagem número Se tenta.

Amardura despiada

2007-09-25T23:21:00.000-03:00

Desparte um: Seduz

Despeta olhares
Sem me despido
Foi ter vulnerável
Rubror nu trazido

A sós me despiste
como se me viste
com que me soubesse
Já tu me pudesse

Contraria e me despe
que do frágil pulsa aberto
o peito mais desperto
quando a sós nos reste

Amardura de luta
Única
Reluz sem dar-se
Vencida
Nela tu viste
A tuúnica
De fácil manejo
Descida

Com palavra me descalça
Com o lábio mempessonha
Com um gesto empurra a alça
Vermemvergonha

Me olha de lado
Inteiro
Sem censura

Descobre no acanhado
Guerreiro
Mais que armadura

(Me pulsa um tema
Que esgota o poema)
Mas purifica
Simplifica

Desparte dois: Reduz

Cai a minha alva
Cai a mim, a vergonha
Cai a alma falsa
__
__

Esterilismo

2007-09-20T17:45:00.000-03:00

Em falta

A véia Iá
Da Bahia
De famia
Empregada há mais de tem
Fazia um pastel que dava gosto

Seus "neto"
Borrados da terra
Do jardim da sua casa véia
Falavam da escola
Com a boca cheia do pastel que Iá fazia

A mãe reclamava
Do pastel molhado
Não era saudável
O nham da Iá

Os moleques não ligavam:
A gorda era farta
E os netos só enfartavam
Queimando no jardim da Iá

Os moleques cresceram
Boas notas tiraram
E se foram
Pra onde os pastéis
São mais secos
Como o ar que entra
Pela grade de seus ares

Enquanto, a TV ligada
Na cozinha a véia:
Dona Iá faz pastel
Distrai da programação.

Modas

Na arenosa
Velhos em cavalos
Pais e filhos
Lutam a tradição

Mas
De onde tradição?
De onde vêem?

Os dançarinos
Os figurinos
Sejam obrigados
Sejam graciados
Tão o número
(que é número, pra mim)
Como se fosse o infinito
E assim a arte se trança
Sem as barras listradas

Eu, de roupa de marca
Eis que mais marca
O trapo dançante
Dos palcos marginais

Não entendia o chiado
Mas dizia: de onde vêem?
E por que tão siglamente
Se trepam
Se trapam?

Esses trapos
Vestes mágicas
Revelam São Paulo
E rasgam no povo
A memória esquecida.

Esterelismo

Caixa eletrônico
Baixa automática
Gravadora de replay
Creme anti-rugas
Ares condicionado
Inspiração condicionada
E remédio pra remediar o remédio
E produto pra produtar pra tudo

Enquanto a cidade
E a -lização
Constroem prédios
Pobres constroem barracos
E o concreto
Estreliza

E-mail
E-commerce
E-nviromment
E-is
E-x

E-daí?

Que cultura é tal
Que desaba cabanas
Que nos assepseia
E nos tira os velhos
Das cidadelas
De trapos tão vivos?

Marcas

Disseram-nos proibidos
Um, branco e cabeça
Outra, víscera e linda

O que um choqueia n'outro
Nem os trapos diriam
Nem as roupas de marca
Mas os trajes ao chão.

E mesmo poliviciados
Dentro do dável
Semeamos os arfos

Foi quando lembrei
E fui comer na Iá.

Perecíveis

De onde, tais culturas?
De onde vestes, como juras?
Cá a ducação
Nos assenta na beleza
No brilho, no saudável

E tal assento
Não prepara
Pro quarto dum velho
Que em últimos dias
Nos causa ânsia
Do cheiro forte
E a pele caindo

E nós, que dissemos
Amar o velho
Caducamos
Neste amor pasteurizado

Sinhá Iá tava magrela
Pegou doença fedida
E os moços conversam com panos
Cloroformados
Para ouvir a véia falar

Dona Iá sorri
Tosse o rim
É quando surge um compromisso
De prevenção
Que puxa os moços
De olhos marejados
Pro ar puro
De seus carros

Não faz Iá mais pastel
Aquele ruim, mas bão

Quem matou a véia
Foi a pasteurização
Dona Iá caiu sozinha
Sem ter passado em livro
Sem pagar a resenha
Nem posto em exposição.
__
__

Por um fio

2007-09-15T23:17:00.000-03:00

No último garfo, a surpresa
Dum chef pra lá descuidado
Meu prato obteve a destreza
Justo o que tinha namorado!

Humildemente, diz obtuso:
Não cospe em prato comido.
Mas tem qual não seja excluso
A um fio de cabelo escondido?

Humilde, mente o gerente.
(Dos simples prazeres, larápio)
Mas quem quererá novamente
Ver, mesmo pintado, o cardápio?
__
__

Camadas

2007-09-13T22:18:00.000-03:00

Na de cima, pinças catam mandiocas
— É minhac! Como. Ia. Dizendo.
E cá, lá, dá, nhá, c, ah!
Papapapeado até o amanhac!
Na de cima a busca poupada

Na de baixo, a busca calculada
Pela batata, coxa e colchão
Tato às escuras
Porém bem nas claras
Na de baixo a busca apalpada

É que são camadas
Separadas
Pela mesa do carteado
Do papeado
Do socialado

A minha mão
Descansa na sua coxa
Que-que-quer a minha
Mas há entre as camadas
A mesa plana
De cartas, de planos, e panos
A mesa que põe
-Te nas tuas
E menas minhas

Aí está!

Na de cima, cá nada
Na de baixo, trifurcadas

Está aí! Está aí!

Minha camada, na sua - se põe
Sobrepõe
Subpõe
E sua
Cava e sai da pele
Que é essa mesa carteada

Ao teatrando artificial
Ao manobrando artifício
Almejando artifícil

Camada social
É aquela que a gente finge
Mas camada submesal
É a que atinge
É a que nos diz as mãos
Que negam os petiscos
Preferem os deliscos

Vem-se comigo
Desfaz-me de amigo
De cartadas às quartadas
De saturadas às banhadas
Das fritas às cozinhadas
E nós, enfim, nas camadas.
__
__

Merkading

2007-09-13T22:14:00.000-03:00

A padoca do seu Zé
Tinha pão por dé
Vinha fruta do pé
E me diziam Inté.
— Brindava até de café!

A gravata, o marketing
Mercadou, virou plim pling
E hoje o meu dim ding
Não dá pro amendoing.
— O Sr. José não vale o meu tim tim!
__
__

E agora, Luís?

2007-07-31T12:20:00.000-03:00

E agora, Luís?
A festa acabou,
o ar apagou,
o povo caiu,
o vôo não freou,
e agora, Luís?
e agora, nós?
você que é só nome,
zombava dos outros,
fazia seus gestos,
discursos, protestos?
e agora, Luís?

Está sem colher,
está sem discurso,
campanha carinha,
já não posso escolher,
já não posso voar,
despir já não pode,
a noite esquentou,
o deputado não veio,
o juiz não veio,
o gozo não veio
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, Luís?

E agora, Luís?
Sua dofe palavra,
seu instante de febre,
sua gula e banquete,
sua biblioteca,
seu banco de couro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio - e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
fecharam;
quer morrer no mar,
de dinheiro;
quer ir para minas,
Abre um bordel.
Luís, e agora?

Se gritasse,
se gemesse,
se tocasse
a gente não assistisse!
Mas deita,
mas dorme,
Se pelo menos se morresse...
Mas a gente não morre,
você é mole, Luís!

Sozinhos no escuro
qual bicho-do-mato,
com demagogia,
tal democracia
para nos encostar.
De carro preto
que fuja de golpe,
você nos guia, Luís!
Luís, para onde?
__
__

Disputas, dez putas, déspotas.

2007-07-31T11:51:00.001-03:00

— Seu delegado, denúncia de puta.
— De puta?
— De puta.
— Puta é quem?
— Denúncia de jornalista. Sobre puta.
— Homem ou mulher?
— Mulher.
— Que puta!
— De puta a puta.
— Prenda.
— O cafetão?
— Não. A puta.
— A puta?!
— A puta da jornalista.
— Por que a jornalista?
— Porque não pode.
— Puta?
— Dedar putaria.
— Puta...
— Pode ser bandido. Puta, não!
— Por quê?
— Puta não apita em puta.
— E quem apita?
— O juiz.
— Que é filho dela?
— Não. O juiz, que come a puta.
— Da jornalista?
— A puta-puta!
— Ela fica puta.
— E aí me imputa.
— E disputa.
— E não se vende por um puto!
— Manda à puta que pariu?
— Não, que ela denuncia.
— Então, longe de puta?
— É. E limpa a denúncia.
— Dela?
— Da gente.
— Não era da puta?
— Sim, mas também me desimputa!
— Entendi.
— Nunca vi puta. Nunca vi puta.
— Amanhã tu é home desimputado.
— Faz direito, que tu vira deputado.
__
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A fonte da Praça da Fonte

2007-07-17T21:54:00.000-03:00

Foi quando, para trabalhar, eu sentei à mesa da sala, esta sendo plataforma para as grades da janela, através da qual vi e ouvi na rua um carro com gramofone anunciando a inauguração da fonte da Praça da Fonte.

__"Venham, venham participar desse marco na comunidade osasquence."

__Afastei a mesa, as cortinas e o vitrô. O fúlgido sol, primaveril de outono das dez horas que reluzem na praça verde-viva iluminada, me deu aquela cegueira de tatu que erra o caminho e encontra o céu. E vi, a um telhado distante, na rua e na calçada, um punhadinho de velhotes se aproximando, curiosos, àquele raso poço um por dois metros cheio d'água, d'água que vertia de um pequeno encanamento surgido entre o jardim improvisado, e que cintilava conforme a hora, que nos era agora.

__Há uma semana que um trator cavara aquele retângulo na grama. Pedreiros forraram com pedras seus contornos, e os encanadores puxaram, de algum canto escondido, a fonte. Fonte que existira, que outrora dera nome à praça, e que sumira ninguém sabe como, para muitos anos depois ressurgir graças a uma obra politicária ou de movimentação social — e a resposta à dúvida eu não sei qual é.

__Estava terminada a revitalização da famosa pracinha, e a pincelada final fora chamar os velhinhos, antigos moradores do bairro e únicos ativos no movimento de preservação da comunidade, a comparacerem à inauguração da fonte da Praça da Fonte. Os mais tímidos, que são os caducos ou as donas de casa, ficaram, de suas janelas, chamando as empregadas, apontando aos quinze presentes que cercavam a pequena — mas simpática — fonte que fora trazida para alegrar, ainda um pouco, mais aquele que é um dos símbolos do Jardim D'Abril de Osasco.

__Eram bonitas dez horas, e, se não fosse o evento, eu poderia ter ouvido apenas uns dois ou três moleques que jogam bola todo dia no mesmo horário no campinho, que quase fica em frente a minha casa. Naquele horário o silêncio de interior pode provocar de tudo, mas depende da combinação que se faz no clima. Com sol, o dia fica diamante, a praça reflete e oxigena, e cora, sem sombra de concreto a apagar os matizes da manhã. Com chuva, a praça reflete; não a luz, mas o sentimento pensado, pois a rua é inclinada e por ela a água corre, corre e nos traz o sono. O nublado no clima de interior nos traz o silêncio da ausente vontade guardada em casa, e o tempo se demora, até que, — pumba! na cama — mesmo sem o sono da chuva interiorana.

__Mas hoje era dia de se dar bom dia. E eu fiquei da janela, dando o meu, aos velhinhos que andavam de pé em pé, devagarinhos, pela grama, a comentarem os passarinhos e o chí da água corrente da fonte. A água corrente purifica, e a inauguração da fonte, anunciada pelo gramofone, e ajuntando toda a sabedoria bairrista em torno da jardinzinho, de certo jeito purificou o bocejo, trazendo a gostosura, de qualquer tempo, que é escrever todo dia ao lado da renascida fonte da Praça da Fonte.
__
__

Ins, piro.

2007-05-20T20:32:00.000-03:00

__O maior desligou a TV, cansado do canal metelógico e de suas previsões previsíveis dos abalos que assolariam bem de cócegas os campos daquela região.
__Mas foi como um vendaval.
__A Terra se abriu, as águas evaporaram. E sem explicação, uma folha verde balançou. Sensação fresca do novo, fenômenos que acontecem como o El Niño, mas El Niño da mitologia grega.
__O caçula disparou pela porta da cabana; o mais velho o conteve, mas a persistência e pressa do frágil amoleceu o forte, que desistiu de acompanhá-lo no passeio ali por fora, e se encostou ao muro da cerca observando o garoto saltear pela grama.
__Ia em direção a uma garota, estranha por ali, que estava no jardim sozinha e acenara para que o pequeno a acompanhasse numa brincadeira.
__Eram desconhecidos e não.
__Ninguém fora apresentado — o mais velho sabia que era nova por ali — mas começaram instantaneamente a conversar animadamente, rir juntos, cirandar, pega-pegar em torno da única árvore plantada no quintal, num só fôlego, respirando leve e nem dar bolas por pulmão arfando.
__— Você não gosta do vento bater no rosto?
__O garoto concordava.
__O mais velho, de braços cruzados descansando-os das tarefas de casa, observava as crianças, o enquadramento daquela cena tão rara e sublime, elas dando joelhadas na grama aparada e alta, que com suas flores e borboletas balançavam cada vez mais forte, como se a força centrífuga de um redemoinho surgisse daquela serelepe correria.
__A árvore fazendo ginástica, alongando-se cada vez mais dolorosa e intensamente, fazia parecer presságio de chuva. Como o céu era limpo, o maior deu de ombros, relaxou os braços, os deixou escorrer pelo tronco de si até os bolsos da calça camponesa, e divertiu-se com a energia dos novos companheirinhos. Há tempos que seu moleque não via alguém de sua idade, naquele campo cheio de gramas polidas e gentes cortadas.
__“Gargalhar faz bem pra dentro”, um pensamento sugestionou. Encorajado, deteve-se de chamar, e também se aliviou quando o sol examinou o campo. O maior então voltou-se à cabana para terminar o que tinha que terminar.
__— Não vão se machucar! — disse antes de descompor sua guarda protetora, protecionista, e folgar dos olhos a tarefa que agora seria só ouvidos. O campo era grande e dava pra se saber as distâncias pelo volume das gargalhadas que chegavam através das janelas abertas. — Divirta-se com sua nova amiga!
__Como era deliciosa a risada macia e inocente do moleque apimentado. “É fogo na roupa, como agüenta?” questionava-se com um sorriso de tutor. Pensando no menorzinho, o grandão cozinhava o almoço, e, planejando pela nova amizade, pôs meia porção a mais àquela quantia que antes bastava aos dois inseparáveis irmãos. E fez com mais carinho. “É preciso deixar o moleque brincar, senão o foguinho vem descontar em mim quando trabalho.” — Pôs mais água enquanto de meia distância percebia-se que a brincadeira não parava de alegrar aos dois pivetados. “Como consegue? Fosse comigo, estava com o coração na garganta, já roxo.”
__Pronto, agora era só esperar a panela assoviar.
__Encostou a porta e a janela para que aquele vento não apagasse o fogão, e deitou-se relaxado numa poltroninha onde o mãozão costumava contar histórias pro mãozinho que se sentava no colo. Mas em vez de ligar a TV, o rádio ou abrir o livro que vinha devorando, preferiu curtir aquela combinação gostosa de cheiro de comida aumentando, ventinho refrescando, som de crianças brincando, correndo, corando, rindo, aqueles sons sem vogal nem consoante, terapia auditiva, a grama cocegueando os pés das cercas, a própria cerquinha nheco-nhecando, satisfeito de fazer comida para três e poder chamar a amiguinha do zinho pra brincar mais vezes, quem sabe toda semana, todo dia, assim mandava pra longe aquelas preocupações de velho carrancudo que o acometia aos vinte e poucos anos, ver o pequeno feliz era sua felicidade, sem cidade, só campos, ventos, aquele energia explosiva sendo dissipada sem choro, como era bom ouvir aquilo e se espreguiçar na poltrona onde costumava contar histórias pro maninho menos agitado só suave, solto, sossego farfalho sussuro relaxiacho...
__
__, que a porta bateu, a janela duas vezes, o vidro estraçalhado chegou aos calcanhares dos pés do mais velho, que acordou de susto com os ruídos repentinos e violentos, e a panela já chorava escandalosa. Pra parede, pra fechadura, parede, fechadura, parede-fechadura, uma bateção de porta que desesperou o até então zen camponês. Uma bagunça, uma bagunça, papéis se encolhendo no canto da sala, poeirão no chão arenoso, cacos, cuidado com os cacos, mas que zona é essa? Que eram aquelas folhas secas dançando pela cabana? Que eram as folhas verdes fugindo de fora apressadas e sem rumo? Que era aquela cama amarrotada, o travesseiro do mãozinho no chão?
__Mãozinho!
__Cadê meu mãozinho?
__Que vento pesado que me impedia de chegar à porta sem parafusos, à janela impotente, a qualquer buraco, mas o sopro vinha forte de todas as frestas e rombos que naquela cabana podia haver.
__— Maninho!
__Mas o vento não deixou o grito sair de casa. Daquela força que brota dos lençóis freáticos de lava e sangue, agarrei-me aos pés do que tinha de peso, aos móveis fortes, e mão a mão, tendão a tendão, cheguei ao rodapé da porta, por dentro, desta forma podendo por muito pouco olho enfiar a cara pra fora e procurar, até que os primeiros ciscos e lágrimas me impedissem, por meu irmão. Nada! E, paralisado, apenas mantendo a tensão dos braços agarrados ao que fosse, vi um redemoinho curto, ágil, que rasgava o campo com sua força, centrífuga e centrípeda, e depenava as folhas bravas que ainda se seguravam com fios de nervos ao caule de seus galhos. Onde estava o moleque? Onde se metera, escondera? Não era possível que aquela massa tasmânica, dançando bêbada a duzentos por hora, pudesse ter pego o meninão. Ele devia ter se escondido. Mas, que raios! E eu não conseguia sair! Ora um punhado de terra dispersa vendava minhas vistas, ora o vento que empurrava com mãos giratórias minha cabeça de volta à cabana. Cansei, sufocado pelo ar, e engolia a seco cada lufada goela abaixo, afogado pela ventania que me descia a cada abrir de boca. Um redemoinho por respiração. E, era pressão baixa, ou havia centelhas dançando em volta da loucura de Eos?
__Os braços amoleceram, e por sorte logo o vento idem.
__E da árvore do quintal, das árvores do campo, que sobraram em galhos feridos? E as flores, do jardim que estava ali, invisível, na alma que se ia nas areias de veos? Pétalas, que gritavam em busca de seus cálices vazios de mel, vazios de asas, soltos às gramíneas e sem chance de dar cabo a sua espécie?
__Mais distante, quase do tamanho duma mosquinha, numa dessas relvas desoladas, jazia o corpo.
__— Maninho!
__De bruços, de braços nus, com seu frágil tronco tombado sem roupas.
__Enferrujado, corri ao zinho, com o fôlego emprestado da mãe vontade, e, com tapas de carinho a amor, bati no rosto até que emergissem nas bochechas a resposta de sua vidinha.
__Ele acordou, chorou pelos tapas, mas conforme o abracei forte e dividoso, entendeu, soluçou, e lembrou que estava ali sem saber há quando. Perguntava, mas o inho só arregalava os olhos quanto mais seus olhos varriam o que já havia se varrido no campo. Inútil tentar mais testemunhos, portanto voltamos para a cabana, ainda, por graça, firme.
__Lá, depois de um chá e banho de canequinha, meu maninho vomitou. O começo no meio o meio no fim o fim no começo o começo de novo e de novo tudo ao contrário sem que conseguisse formar a coisa na causa e seqüência em conseqüência. Sugeri dormirmos.
__Nada falou naquela noite, e de seu ego só saiu um grunhido manhoso, medroso, pedindo abraço enquanto dormíamos na mesma cama; pedindo proteção, quase sem conseguir nanar, com medo que a mão invisível o carregasse pro meio daquela zonona. Pedindo explicações silenciosas. Mas a energia aplicada ante tragédia uma hora veio bater à porta cobrar juros, e suas janelinhas fecharam enfim.
__
__[...]
__
__Nada como um passou. Entre os rerrelatos que depois vieram espontâneos, encontrei da boca do maninho algumas construções em processo, como “achei que estava voando”, “veio de repente”, “não tive medo” e “até que caí no chão e você me bateu”.
__— “Eu” estava voando”? Ou “você” estava voando?
__— E ela também.
__Então compreendi.
__
__[...]
__
__O irmão mais velho simplificava os comos às perguntadores da região. Como pudera ser tão rápido? Como ele foi tão longe? Conhecia? Como deixou ele brincar com uma estranha? Se bem que nunca se desconfiaria. E por que ela sumiu quando ele estava entregue ao desastre? Ah, a liberdade... Mas, gente, que abismo sem placas!
__Não era por mal, só que não queria falar, nem forçar o menino falar. Quando interrompido por alguém da família, o menorzinho pegava sua bola e a abraçava, olhando reto ao fundo da grama, e a pessoa sentia que incomodava, até mesmo aquelas meninas compreensivistas. E então voltavam seus olhares clamantes, ao maior, exigindo como-não-? satisfações.
__Nunca mais a voz de gargalhada. Só o medrosinho, que só se apresentava agarrado a uma das pernas do medrosão.
__Nem nunca a garotinha das vendas, dos vendavais. Das chuvas, dos terremotos e dos vulcões, as redes transmissoras avisavam a cabana cada vez mais antecipadas. Mas os ventos, da entrada à saída, a pressão, a altura, essas coisas que a física entende mais que a química, ninguém nunca preveu. E, no entanto, o mais velho se assustou quando o irmãozinhozão disse, também sem previsão, que toparia voar daquele jeito inseguro só pra sair um pouco daquela previsível monotomia da metologia da cidade.
__
__
__

Valha-me Ford!

2007-04-12T23:11:00.000-03:00

Eu sonego, e tenho aqui na mão
Eu sonego e pego um popozão
Minha mulher, feliz, com Ricardão
Se perguntarem?
Só nego: — Eu não!

Falam de bolha, ai, que vida!
Que ilusão, pra quem tá dasludida?
Me vem com banho em box de vidro?
Compre já, querido,
'coz my pool tinha hidro.

Se valia a pena gastar?
My poor money, my new car...
...valia a pena explorar!
Achei que não valia
Mais, valia!

***

O vento trouxe até mim uma tal comunidade do Orkut engraçadíssima, chamada "Poesia Neoliberal", cuja proposta vocês podem conferir aqui. (Será que podia divugar?).

Escrevi baseado nessa proposta, ainda de brincadeira, e gostei, postei.
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Poema dos camaradas

2007-04-12T22:07:00.000-03:00

Caras, e amada.
Ê, dama cara!
— E camas dará.

— Cara, és amada?
E, mascarada:
— És camarada...

— Câmara-sade!
— E Sadam, cara?
— É drama, saca?
.
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Poste a poste, post a post.

2007-03-31T01:52:00.000-03:00

Sobre os filmes O Cheiro do Ralo e A Leste de Bucareste.

__O dia estava belo e a curva do sorriso era ascendente. Calor está contido em trânsito, mas não importava: semana generosa e econômica. (Descobri alguns pérolas na Biblioteca de Osasco, e na hora virei sócio). — Saldo positivo dois na seqüência eu nunca vi comigo), então decidi curtir um cinema escolhido na hora. Fui para a Consolação direto do trabalho e peguei duas sessões que valeram a pena.

__Um parênteses: eu estava no escritório fazendo reunião durante o final da tarde. Todo o suor da semana (que foi amenizado por estar em casa) foi reconhecido, bastante reconhecido, e de lá saí empolgado como nunca. Esse negócio de ser freelancer vai dar certo, é o que eu sinto. Principalmente porque olhando para trás, num dia em que eu tinha inclusive nadado pela manhã, e fizera tudo que tinha dever, achava que tinha o direito de fechar com chave de ouro com alguma surpresa instantânea.

__Confesso que a intenção era assistir a uma estréia de peça de teatro, no Sesc Av. Paulista. Porém, São Paulo definitivamente não tem mais espaço para carros, e é por isso que, com cinismo singelo de auto-desculpa, eu digo que contribuo para a melhoria do sistema viário tomando ônibus. Basta um livro da biblioteca numa mão e um apoio de equilíbrio na outra, e a viagem está garantidamente proveitosa.

__Desci na Concolação às 19h20 e em cinco mintos estava na sala. Escolhi pelo país. Leste europeu era inédito para mim.

__— A Leste de Bucareste? É romeno? Meia-entrada, por favor.

__Terminado, estava feliz pela mensagem do longa, e, empolgado, saltei os degraus de dois em dois e chegei à recepção cinco minutos após ter começado O Cheiro do Ralo.

__— Ainda dá tempo? — E entrei.

__Boas escolhas. Tão boas, que me sinto na obrigação de escrever a respeito de cada um. Sem pretensão de virar crítica de cinema (nem pense que isso será comum), e também contra meus princípios de tornarm o blog qualquer coisa parecida com um diário, mas dessa vez vale a pena pelos filmes. São temas recorrentes nos meus assuntos.

__A Leste de Bucareste mostra em plenas vésperas de Natal um professor de história, um velhinho que se fantasia de Papai Noel e um dono de uma precária emissora de TV. Passaram 16 anos da revolução de 1989 em Bucareste — quando o comunismo foi deposto da Romênia — e o objetivo da transmissão do dia 22 de dezembro (de 2005?) era levantar uma questão histórica e de identidade para a cidade (que não é Bucareste): Afinal, houve revolução naquele local onde eles vivem?

__O ponto do apresentador é o seguinte: existiu algum movimento originado ali mesmo, e culminou ao protesto final da multidão na praça? Ou o povo se reuniu apenas depois da notícia televisiva da revolução em Bucareste? Para isso, o apresentador do "talkshow" chama o professor de História, que diz que esteve na praça e que provavelmente deu início à revolta, e também um velho bonachão (e carismático para quem assiste!) que esteve entre as pessoas que gritavam "abaixo o comunismo".

__Acontece que os telespectadores que ligam ao programa desmentem o professor, apesar de que nenhum relato — nem mesmo o dele mesmo — consegue assegurar sua relação direta com a revolução que teria ocorrido simultaneamente à de Bucareste. Há então uma tentativa angustiada para reconstruir os fatos, estimando até mesmo os horários pontuais para que a história de todos pudessem se encaixar.

__— Você voltou do mercado a pé?
__— O que você fazia entre onze e meio-dia?
__— Passou pela praça ao meio-dia ou meio-dia e meia?
__— Antes ou depois das 12:08?

__Por causa de desentendimentos, ninguém entra numa conclusão, e a transmissão começa a apontar um fracasso no objetivo. Porque nem os telespectadores assumem a possibilidade do erro, nem o historiador nega sua presença momentos antes da população se aglomerar. Até que, abatido, estressado e ansioso para que tudo termine, para preencher os vários minutos que faltavam o apresentador pede ao velho que conte sua história. — Digo "até que" porque no filme a impressão é de fracasso mesmo assim; de que o relato do velhinho teimoso e inquieto seja apenas para encher lingüiça naquela frustrante edição.

__Mas pra quem está do lado de fora, uma bela metáfora é iluminada através do tímido e humilde relato do vovó.

__Resumido:

__— Acordei às 6:30 e discuti com minha mulher. Fui trabalhar, porém fiquei abatido por ter brigado com ela e pedi permissão ao chefe para sair mais cedo naquele dia. Na volta, roubei três flores do jardim botânico e presenteei-as pra minha esposa. Que não disse uma só palavra, mas cujo reflexo pelo vidro da janela mostrava sua aceitação. Eu adorava seu sorriso, mesmo quando negado. Foi então que eu liguei a TV, vi as notícias da revolução em Bucareste e resolvi sair às ruas para mostrar a ela que eu era corajoso.

__O apresentador, acreditando que chegou ao ponto da questão, pergunta:

__— Só após ver na TV? Então não houve revolução! Não foi simultâneo. Foi um levante garantido.

__O velho, com sua simplicidade e carisma birrento, responde:

__— Eu acredito que houve, sim. A revolução são como esses postes de eletricidade que temos na cidade. Vai acendendo um, depois outro, depois outro. — Este, para mim, é o singelo ápice do filme, porque a partir de então os três caem numa discussão: se os postes eram fotossensíveis, aquela metáfora não prestava para o que se queria dizer.

__E afinal, por que eu gostei tanto desse filme barato? Pela metáfora.

__Mais que uma revolução de postes por efeito dominó, me tocou um ponto que, por analogia, é o que vivemos hoje. Nossas revoluções por minuto são baseadas em e-mails, spams, fowards. Exceto algumas marchas na Paulista, quem dá as caras e vai atrás de seus direitos, cobrando justiça e uma política que mais lhe convenha? Quase ninguém. O filme então, sem destacar mas destacando, ressalta o poder quase absoluto que a TV e a mídia em geral têm sobre as revoluções de hoje em dia. Alguém se lembra dos Fora-Collor? Não vi nenhum empresário (os reais prejudicados) sujando o terno. Aliás, esse "não vi" é modo de dizer, porque na época eu mal estava na segunda série, quando conheci o Eduardo, por ironia de época. E no ano da democracia, 84, eu nascia. Mais uma risada amarela de deus.

__Voltando. A revolução está nas telas, nos jornais, nas cédulas. Já o papel de verdadeiros pensadores, que poderiam mudar a história, são abafados pelos interesses dos poderosos — como inclusive é mostrado no filme, pela depreciação do descreditado professor de História, revolucionário de adjetivo cassado.

__O efeito dominó da revolução mediática não oculta, porém, a forte referência que temos àquele velho ensinamento oriental: para mudar o mundo, é preciso antes de tudo mudar a si mesmo. Os outros postes se acendem por seu exemplo.

__E o filme termina em silêncio, com imagens de um anoitecer que vai acendendo aos poucos poste a poste.

__Feliz por ter saído do cinema com essa interpretação, fui empolgado para O Cheiro do Ralo.

__Em primeira instância, me desapontei. De fato, o filme, apesar da pouca verba, tem muita propaganda e o teor dele já é traduzido pelo trailler. Isso frustra quem busca surpresa. A edição da imagem me pareceu muito de filme de ação, pelo fato de que uma cena de conflito interno e aquela música triste poderiam ser suavizados, em vez de cortados bruscamente. Os pensamentos do personagem principal também seriam melhor aproveitados se fossem menos explícitos. Parecem que querem explicar o que ele está sentindo e garantir o entendimento do intertexto. Provavelmente pensaram no público massificado ao inserir aquelas narrações em off, que em certo momento irritam.

__Mas isso passa. Porque a mensagem podre que nos é passada também é divertida e "sarcáustica". (Sinopse tem aqui). É um cinismo contra o preço do ser-humano e a coisificação das pessoas. É sempre dinheiro, dinheiro, dinheiro que corrompe nossas tripas e faz o ralo feder. Ele vai à lanchonete ver a bunda, e a comida lhe faz mal, e o banheiro então passa a feder por causa do ralo, e aquele cheiro corrói seus pensamentos, o faz tornar inseguro quanto a si mesmo, e para fechar o ciclo, ela vai e olha a bunda. Louco para um dia poder comprá-la. Mas algo diz que ele começa a gostar dela. Só que ele impede seu sentimento, recusa a cervejinha após o expediente e pensa consigo mesmo:

__— Eu quero pagar por ela, e não gostar dela.

__Ele acaba magoando-a e sua crise e alastra para com todo o seu círculo social.

__Expandindo o conceito simbólico para a sociedade, poderia ser entendido como o apodrecimento interno que cada um se deixa passar em virtude de mesquinharias, frieza e egoísmo para com as pessoas ao redor. Tudo tem um preço, inclusive o da segurança. O poder é afrodisíaco, diz Lourenço.

__Somos bundões.

__No final, quando ele finalmente consegue a bunda, é emocionante. (Você me oferece dinheiro para mostrar a bunda, e não percebe que eu estava louca para me entregar inteira?). Ele abraça o objeto de desejo e chora, chora, chora...

__Mas de novo quiseram amenizar o drama e cortaram o momento bem na hora que o filme convencia e aumentava a relação de custo-benefício. Ops! Olha eu falando de valores materiais...

__Mas vale a pena, sim.

__Volto para casa com a sensação de ser alguém mais simples, porém revolucionário, e também menos podre. O contexto de meus dia-a-dia destas últimas duas semanas suporta a tese.

Namorarás!

2007-02-26T22:34:00.000-03:00

Você deve parecer feliz.
Você tem que parecer ser feliz.
Urja ser feliz.
Você é feliz!

Capas.
Moda.
Novela.
Propaganda.
Puts-puts.

Putz.

E dessa lavagem, onde cabe o que fica triste? Onde fica o que, na simples tristeza, doce e melancólica e fértil, é rotulado de doente?
De marginal?
De crimidéia?

Brasil, carnaval. O não, quando lembrei-me do estereótipo dos não estereotipadores: "Não namoraremos. Mas sim, todo o resto que se faz debaixo desse toldo."

— Namorarás!
— Dirás que namora!
— Esconderás tristezas!
— Casarás com o primeiro conto de fadas.

"Não me bajule. Estou farta da ditadura da felicidade."

E ele se apaixonou.

Vermelho pressa gente

2007-01-28T16:53:00.000-02:00

Vermelho é a cor preferida
De quem vive a alma sofrida
Saber já o deixa vermelho
Vermelho da contradição

Tem gente que faz lei da cor
E diz que vermelho é amor
Na guerra a morte é vermelha
No sangue, no corte e explosão

Pro branco é cor chamativa
A boba, a capa cativa
A moda disse que o vermelho
Traz pro ano novo paixão

Vermelho também é libido
O fogo a favor do inibido
O sexo nasceu de vermelho
Tão quente que é a sensação

Só quero dizer pressa gente
Tão cartesiana e carente
Vermelho é a cor mais fluente
Vermelho é só coração

E vou mais dizer pressa gente
Tão cartesiana e carente
Vermelho é cor que se sente
Vermeho é só cor e ação

Se eu fosse um engenheiro

2007-01-27T23:45:00.000-02:00

Aviso: O poema deve estar alinhado tanto à direita quanto à esquerda, exceto pelo estrofe que começa com "quero ir". Caso na sua tela não esteja, aperte CTRL e role para trás ou para a frente a rodinha do seu mouse, ou aperte CRTL com a tecla = ou - até ficar legal pra você. Obrigado.

..................................................................................
Se eu fosse____________________.________.____Sou liberta
Um engenheiro_____________________________Mas intensa
Te ouvindo assim________________..__________Sou tão bela
Tão longe_________________________________E bem quista
Eu fazia uma ponte___________Se for pouco então não insista
Pra chegar até você_______________Que eu namoro pra valer

Eu espero_________________________________Eu não vou
A meia-noite______________________________Ser enrolada
Pra pegar____________________________.__Por um homem
O telefone__________________________________Desligado
Te ligar, fazer de insone_____________Não se faça de coitado
Só pra ouvir a voz docê_______._Quem quer corre, meu benhê

Mas falar distante_____________________________Ser legal
É fácil___________________________________.É importante
Pois já faz________________________.___________E bonito
Algum tempinho___________________._____Conta um pouco
Que passei do seu ladinho________Mas você deve estar louco
E a desculpa é clichê_________..__Se não dá pra me esquecer

Quero ir_______________________________.___Tô de novo
À sua casa______________________________.__.Namorado
Te levar_________________________________._Ele eu vejo
A qualquer onde__________________________.___Todo dia
Eu fazia uma ponte________________Vai me buscar na Faria
Pra cruzar o Tietê_____________________Lima, e você, cadê
Celerar, planejar, maginar, ver pulsar, té chegar aqui — você
______________________Esperando te ver, fiquei vendo TV
_________________Já era pra você, vê se enxerga o porquê
Tudo bem, entendi, saio então já daqui,
Vou te ver por aí, num barzin de açaí, mas!

Se eu fosse
Um engenheiro
Não escrevia
Esse poema
E sem muito teorema
Eu ficava à sua mercê, pois!

Se eu fosse
Um engenheiro
Não te enchia
De dilema
Então seja este poema
Uma ponte pra você
.
.
.
.

A voz de vós.

2006-07-31T01:36:00.000-03:00

__Certas estrelas se gliterizam. Querem os holofotes. Certos atores cerejeiam o bolo. Um deles, ensaiando uma peça cujo nome ninguém no ramo conhecia, ou sequer ouvira falar, explodiu após um sonho de morte: um Eros "eróico" em homem. Mas os dedos apontavam-no como outro caído no canto de sereia! Angustiado, esticou o arco, apontou sua flecha ao seu coração pronto para extingüir do mundo a esperança e...
__Acordou de pulso palpitante. Não conseguindo voltar aos travesseiros, abraçou expremendo-os, como se deles fosse escorrer o clichê doce néctar de uma diva. Sonhou que a sereia era seu reflexo. Quis ouvir de perto, aproximou seu rosto e...
__Despertou mais uma vez. Estava em pose de flexões de Narciso. Seu lago: a baba na fronha. Tirou-a e abraçou de todas as formas as almofadas. Entre umas almas, outras fadas, sonho com coisas devidas e...
__Acordou novamente, dessa vez com dor nos testículos. Latejava, e seu pau estava de cabeça erguida. Rindo.
__— Ei, tu aí de cima? Queres ver como meu martírio te corrompe?
__— Egoísta!
__— Eu te desafio!
__— Vais aprender a conviver com todos! Abandona-nos, que nós dois te podaremos até a lição aprendida!
__— Dois? Que dois? Aqui não sobrou ninguém, há, há! O teu medo me prende. Minha prisão te molda. E nem o terceiro, esse calado aí entre a gente, consegue algo mais que seus surdos tambores, há, há!
__Escárnio da carne.
__Acordou de mais um. Agora suava frio o ator, e teve a sensação da solidão observada. Intuiu que havia ali, em torno, alguns olhos. Apertou o interruptor para acender a luz, mas nada. Escuro ainda. Clic, clic, clic, e nada. Escuro.
__— Não adianta, principalzinho.
__— Quem está aí?
__— Somos nós, os coadjuvantes. — Eram muitas as vozes em brado; não em uníssono, mas num coro retumbante. Eram oito. Não, oitenta! Não, eram...!
__— Isso, sonha. Sonha mais. Estás dormindo? Acordado? Não importa, lembrarás. Lembrarás, porque seu monologar voltará em dardo certeiro. Acreditas em teu monólogo? Acreditas que pode tomar para ti toda (a) atenção? E cobrir-nos com tua fumaça de gelo seco? De gelo, sim, por frieza, e seco, por rispidez! Olha para nós! Ah, está escuro, não? Não nos enxergas! Não nos enxergas nem quando não há interruptor! Seja dia, seja noite! Sabes o que são os coadjuvantes aos protagonistas? Sua causa! Sua lava! Sua cicatriz! Mas não, tu não encaras. Tu te escondes de nós dentro desta cama de concha!... Mas haverás de te abrir. Porque monólogos nunca duram mais de uma noite de apresentação. Tanto em arte, quanto na resistência de um ser. Tu podes ser a voz principal, porém lembra-te do cerne, do teu alicerce. Nós! Nós, que, quando hás de estar sob holofotes, somos a sombra. Agora, ou aceitas, ou assumes: melhor um silêncio a dois que um discurso monólogo. Ouve nossa voz. Nós somos teus eus.
__— Me largue, milagre! Me largue, milagre! — Era seu novo acordar.
__Reinava o silêncio. E, com todos de cabeça baixa, pensou naquela história, no que haveria de ser, nessas palavras que gritara como louco no momento do sono rasgado. E sentiu desejo de dizer. Ligou. Ligou e disse trocando o aí da distância unilateral pelo aqui de um dueto.
__— Fe... feliz... por você estar aqui.
__— Mas eu não estou aí.
__— Não fisica... fisica... mente.
__— ...
__— Estou... feliz.
__— ...
__— ...

__
__
__

Tu!, me largue... Tu!, me largue... tu!... tu!... tu!...

Crenças crianças.

2006-07-30T01:42:00.000-03:00

__Crianças.
__Crianças.
__E mais crianças.
__
__Crianças que atiram.
__Crianças que roubam.
__Crianças com tendinite.
__
__Meu cérebro com L.E.R., de fechar os olhos.
__
__Crianças fazendo judô atrás dos muros de segurança.
__Crianças vendo Nickelodeon e comendo Danoninho decrescido em 20g.
__Crianças apertando cima, baixo, A, B, sem saber o a-bê-cê da ciranda de dar as mãos.
__A modernidade venceu em pró da inteligência. E das castas. E dos futuros prozacs. E do futuro álcool, necessidade pra cobrir a falta da ciranda.
__
__Minha criança não pode viver longe do comércio. Mas são estas as crianças com quem brinco. Onde está a criança para brincar com a minha? E, no futuro, à procriança?
__Até a nascida já está pra lá do outro lado. Pra lá de Bagdá e de volta ao mesmo ponto. E enquanto a criança cresce, meu sonho ênêvoa. (Se já não énévoa). Até no que eu cria ergue-se traços de mesmice.
__E me enfiam num Processo do não envolvimento. Num tribunal do não compromisso. Admirável Mundo Novo, sem meu cultivo das falhas.
__O fim de 1984 se aproxima como uma Linha de Sombra sem ter eu lançado o barco à Ilha Desconhecida. Com sarcasmo o mais vendido ri do Pequeno Príncipe e do Lobo da Estepe.
__O fim de 1984 se aproxima, e eu com medo de, como Winston, dizer Te Amo. Ao lado errado.
__
__Ou a qualquer lado.
__
__
__
__(Com pavor reli o texto e descobri esta última qualquer frase. Esta última qualquer. Quer dizer, alguém sentiu pavor. Meu rosto, essa parte do maxilar, e de baixo do nariz até o queixo, não se moveu. Mas ouvi um grito. Que veio da garganta, ou talvez de mais fundo. Um grito que chegou, de longe, após chegarem as filhas dos verbos irmãos, estas palavras primas, a venda e a venda, que geraram o diálogo:
__— Qual quer?
__— Qualquer.
__
__
__— Meus olhos, onde estão?

__
__
__)

Criança, criancinha, vamos todos criançar.
Vamos dar a meia volta e à criança não voltar.
__
(E que aí termine.)

Tiros d'água n'alma.

2006-07-30T01:40:00.000-03:00

__Chuva.
__Pedestres no ponto. Alagados. Chovendo dentro de mim.
__De repente, carro acelera. Tsunami no pedestre. Leptospirose no pedestre. Eu, puto.
__Farol fecha. Tijolo na calçada. Tijolo na mão. Vingança.
__Tijolo no carro. Vidro. Grito. Briga. Olhos, nós.
__Polícia. Eu preso. Eu vândalo. Motorista bê-ó. Bê-ó n'eu.
__Olhos apontam: tijolo vândalismo físico. Olhos esquecem: água vandalismo moral.
__Zapearam de canal. Pro mais trágico. Eu sem espectador. Sem testemunha da causa.
__Fato: o agora. Construção dele? — Nunca!
__Que vandalismo moral? Qual moral?
__Pixel de Brasil.

__
__

O drama lava. O circo leva.

Da vida da diva à dúvida dádiva.

2006-07-30T01:30:00.000-03:00

Os fins do mundo.
Em hai kais há cais
Barcos em mares planos
Fin-dos oceanos.
_
_
_
Amar-go.
Eu abro o peito
Medo de ser última
Não diz ai — e cai.
_
_
_
Re-legião.
Fé que só eu crio
Cruz que só o meu eu creu
Até eu, ateu?
_
_
_
Nadacomoteceu.
Corro por jardim
Mas caio sem aviso
Jardin(')finito.
_
_
_

A leva de lava é luva quando o livro livra ou lavra.

Universo pela tangente.

2006-05-28T01:49:00.000-03:00

__"De que mundo você é", perguntou alguém.
__Na primeira vez que ouvi, custou-me a entender o que aquilo significava. De primeira, pareceu um insulto. "Sou estranho assim?", pensei, e depois responderia dizendo "Do mesmo que o seu!", mas sem sucesso; então, desisti da idéia. Tive que me acostumar até saber que a pergunta poderia ser também um elogio. Hoje, eu assumo que devo ser um alienígena, pelos mil motivos que percebam os outros dos outros e de meus eus.
__Existem, no entanto, estranhos por toda a parte. De muitos mundos. Sei que, de todos os planetas, sou do mais distante. Aquele que completa a volta em torno da verdade com mais vagareza que qualquer um. Vago transladar. O mesmo acontece para a volta em mim mesmo. Muitas vezes, por ficar de costas para a verdade — acreditando na sombra como a grande boca que vomitará a qualquer momento a outra verdade, escondida atrás das estrelas — deixo passar por mim meus vizinhos, minhas alegrias. Quando me volto, lá está ela, fugindo de mim, correndo atrás de si mesma. Sou um mau — com U, mesmo —, um mau distante.
__Outras vezes, já estou pronto a recebê-la; porém, fico distante, o que me faz, se no mesmo pique dela, ficar para trás na translação de nossos espaços tão vácuos. "Que pena", dizem, "por seres tão lerdo, e por ser tão ligeira". Os corpos se despedem, apesar de manter o fio da reta invisível dos olhares no mesmo campo gravitacional.
__Cada planeta com suas afinidades.
__Todos, por uma ou outra vez, cruzam a linha que me separa da verdade luminosa, que aquece o dia e sombreia a noite. Tal cruzamento é o eclipse. De repente, não se vê nada no céu além de suas formas e os fios de ouro tangendo seus contornos, como se aquela fosse uma enviada de outro mundo, caminhando centralmente em minha direção, com um único objetivo de me fazer esquecer a ofuscante verdade — o sol, e sua monarquia cotidiana das voltas e voltas sem sair do lugar. Ah, mas que pena!, quando já se está cego de admirá-la, o instante do tempo se move, e lá está ela, a verdade, novamente a cegar-me, e os fios dourados se tornam jorros de luz, queimam a face — a cicatriz que não é nada, foi queimada pelo sol —, e as suas curvas distanciam, partem à frente, dão adeus, e a corda de seu olhar se mantém esticada, até que a curva do trajeto de seu planeta complete seu arco, deixando-nos, dois mundos de diferentes ritmos, opostos pelo sol; e o fio invisível queima na chama do centro, que, ironicamente, é a mesma chama que mantém os planetas unidos e no mesmo anel de luz.
__As afinidades são como bons perfumes. Quando seu mundo passa pelo meu, seus braços invisíveis puxam-me pelo olfato, extrai-me o peso do corpo, faz flutuar nos ares, onde seus dedos também flutuam, deixando seus rastros de mulher. “Passou por aqui uma flor.” De meu mundo tudo é visto, e aqueles seres cujo perfume arrasta-me pra fora de órbita, têm vantagem de anos-luz. Mas, como já disse, para deixar ser levado, é preciso estar de frente e não ter me virado em busca de outro lado. Neste caso, o "caso da curva de concha tímida", resta sempre aquele velho e empoeirado telescópio, que me faz sonhar perto dela. As lentes marcam meu olho, por colar a face ao tubo; isso porque quero para sempre uma visão tão próxima e não ter que voltar à vista das luzes da verdade — que cegam aquele que busca tais planetas, pedidos no espaço, no tempo e no vácuo. Que tristes são os intensos desejos de diferentes ritmos!
__Uma semana de caos. Há muito tempo, dele surgiram as formas.
__Uma semana onde as criaturas e criadores inverteram seus papéis. As formas geraram caos, e agora se espera o que ele novamente parirá.
__Caos. Possibilidades. Surpresas. Inesperadas. Multiplicidades para longe do óbvio.
__Quando passares, deixa-me aspirar as rosas de teu pescoço, ainda que, ao tocar-te, arranhes meu peito. Quero gravar o teu cheiro, e guardá-lo numa caixa de Pandora. Quando minha vigília apaixonada ceder ao sono da espera, se passares por mim de soslaio, meu instinto latente despertar-me-á ao sentir as narinas puxadas pelos dedos de seu perfume, que me inspira quando o inspiro, desse mundo que me aspira quando o aspiro, e que me agarra pela aorta.
__Coração dividido, quem tem dois sóis não percebe os planetas que nos tangem. Deixa que o próximo eclipse não seja o solar, que este aí cega. Que venha o eclipse dos olhos, que se fecham à órbita das bocas unidas.

__
__

A lava lava e estoura, até que o brilho seja visto através da verdade.